y todos viajamos a través de los versos de LIZANO

 

 

 

Mas de 400 personas se dieron cita el pasado sábado en LA NAVE QUE LATE, en Santander, para asistir a la gala homenaje a la obra del gran Jesús Lizano, quien debido a su grave enfermedad no pudo asistir al show.

Actores, poetas, músicos, humoristas, gente del teatro... todos invitamos al público a viajar a través de sus maravillosos y comprometidos versos en un espectáculo de más de tres horas, coordinado artísticamente por el mimo JOSÉ PIRIS, con la presentación del clown ALEX COELHO y organizado por la revista literaria A TRAVES DEL ESPEJO...

Nombres como los músicos Cierto Pablo, Javi Guti y Javi-Bells, el grupo de percusión KEPAKE con Luigi Ruiz a la cabeza, actores y actrices como Raquel Martín, Evalinda Coleman, Antonio Catalina, el pintor Carlos San Vicente, los poetas de Absenta Poetas, Vicente Gutiérrez y Fernando Llorente y José Elizondo (autores de varios poemas dedicados a Lizano), los grupos de teatro Los Recitálicos y RST, el grupo de danza Básico, don Jesús Blanco y su recreación del propio autor catalán... y un servidor como Maestro de Ceremonias para interpretar el poema NOVIOS... todos, formando una auténtica Columna Poética en homenaje al maestro.

Va por ti, Jesús Lizano!!!!!!!!!!!!!!!!



DECADENCIA EN BANDEJA DE PLATA

Esta mañana he vuelto a discutir con mi madre,
avergonzada ella por los carteles que pululan con mi careto,
mi chistera, mi bastón, mis poses tan a lo...
Me dice ella, con cierta ironía, que en mis tiempos jóvenes
de monaguillo en Santa Lucía me comía a los santos a todas horas,
y que hoy es el día en que paso de todos ellos decantándome
por mi vida bohemia, y que no me engullo ya ni un triste rosario.
Bueno, la verdad sea dicha, y sin faltar un ápice a la realidad,
es que llevo un tiempo en que no me como nada.

Esta noche he ido a un nuevo recital de mis hermanos Absenta
en una librería de esas que algunos llaman "roja",
donde la Operación Overlord recobraba nueva vida en un
espacio a descubrir y donde la poesía se escucha de otra manera,
y luego me he hinchado a cervezas haciendo caso omiso
a la lógica aplastante de mi médico de cabecera.
Los Arrancacorazones también estuvieron conmigo en una
nueva noche mágica en mi añorado Bolero, cuna y cimiento
de este cabaret escénico en forma de verso, donde Mikel Lado me
ha recomendado la peli "Entre copas" y Kerish me ha escrito
un nuevo poema de desamor en mi libreta de notas.
Más tarde nos dejamos caer por el Sáhara, que a la poetisa
Sol Bezanilla tanto le ha gustado. Y a mí, que me recordaba
mis tiempos en el Canges, entre velas, incienso, porros,
y las redadas habituales del Cuerpo de Policía Local.
A mí nunca me pillaron... aunque le andan cerca.

El Callejón del Swing nos transportó a otra esfera nocturna,
Pablo Santos bailó a su manera en el escenario mientras
la musa Raquel me retiraba la baba hipotética que se deslizaba
por donde siempre últimamente, el poeta Juanjo Galíndez
perdía la cuenta de sus deudas sin saldar con la camarera,
y la pareja de amantes, poetisa ella, fotógrafo y capitán de
soldados informatizados él, se movían al ritmo trepidante
de la buena música que gusta de los versos bohemios.
Y de allí nos fuimos al Niágara, pero a esas horas Marilyn
ya llevaba un buen rato muerta en aquel campanario por puta
y casquivana, y las cataratas de aquella peli eran los litros
de cerveza que dejaba salir a chorros sin tambalearme
un solo milímetro. Cosas de la experiencia.

Me gustó la noche pasada, debo reconocerlo.
Hubo un poeta (que no nombro ahora por discreto) que no
sabía muy bien con cual de las dos chicas que se le acercaron
se iría a la cama; hubo otro, músico creo, que alardeaba orgulloso
de una entrevista en la Revista del Ocio, y yo, observando
todo ese mundo nocturno que tanto me inspira,
que tanto me llena, y que tanto me gusta recrear últimamente
en un buen montón de folios vírgenes en blanco.
Luego acompañé a Raquel hasta la puerta de casa, que
uno, aunque bala, es todo un caballero, le di un par de besos,
le acaricié la larga melena rizada y le hice prometer que
en otra noche ambos tendríamos mejor careto.

Y vuelta a mi buhardilla tras cinco largos pisos sin ascensor,
donde mi vanidad se crecía un tiempo contemplando mi
foto en una revista de Semana Santa que ha publicado un poema
mío, una saeta que habla también de un amor perdido, que tal y
como están los tiempos, siempre será una realidad en mayúsculas
capaz de superar cualquier ficción que nos pongan en la tele.

Y para colmo, antes de acostarme (a eso de las 6 a.m.)
me he mordido las uñas de las dos manos sin darme cuenta,
he puesto el despertador del móvil a la una de la tarde, y me
he dado un par de vueltas por mi ancha cama en busca de
algún recuerdo que le haga tener sentido, de tenerlo, a la noche.

Y sí, querido señor J.C.
Hice público un comentario tuyo porque tal y como
está el mundo, las buenas palabras, como los buenos
sentimientos, han de gritarse a voces.
Que ya somos pocos los que vivimos la noche y la vida
como si fueran uno, y sería una lástima que se quedaran
en un susurro apenas audible.
Y qué importa que los críticos más "puristas" nos
tachen de decadentes y demas sandeces.
Se lo sirvo en bandeja de plata con un paño bordado en hilo
hecho por mi señora madre.
Ya ven ustedes, a mí no me avergüenza lo que hace ella.

Démosle tiempo a que se acostumbre a mi atuendo.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

MARTES DE BOHEMIA Y SOLEDAD

Un vaquero sin pistolas recorre en
una diligencia las calles de la ciudad;
es un poeta a contracorriente, incluso
en el ritmo de sus latidos de corazón
- hasta en eso es diferente -,
con una música de fondo de saxofón
anclada en cada uno de sus huesos,
sus músculos, su angosta anatomía,
sus ojos ocultos en minúsculas gafas
de sol, como aquel príncipe de la película
de Coppola.

Camina despacio entre estatuas solitarias,
cada una con sus pequeñas cosas,
cada una con sus motivos de inspiración,
cada una, aún con ganas de continuar un día más.

El slogan de la tienda de una amiga,
"tu esquina del ahorro desde 1963", le arranca
la primera sonrisa abierta en meses...
Dos enamorados que gritan y lloran, que
se aferram a las ganas de seguir siendo uno
a pesar de las múltiples despedidas definitivas,
le corroen el alma y el interior... por ser estampa
de su propia vida, tantas veces repetida.
Y en eso, un cortejo fúnebre que se para ante
un semáforo para que él pueda cruzar hacia la
cúpula arbolada de la Alameda Segunda.
Y vuelve la cabeza para ver en qué termina aquéllo:
la chica llora, el chico se vuelve hacia ella, la abraza,
le suplica una vez más una nueva oportunidad,
y en eso, el claxon impertinente de corto
de miras de un imbécil, que pita a rabiar al coche
de las flores para que reanude su marcha en estos
tiempos de incoherencia perenne, donde hasta
los muertos parece que molestan.

Luego, el príncipe de las pequeñas gafas oscuras
se para ante un inca que toca una ocarina,
"The sound of the silence" le evoca un baile
lento en alguna cama perdida hace mucho tiempo,
y dos señoras entradas en años y carnes, que se
desesperan rascando cupones de una suerte esquiva.
Sonidos de silencio... Sonidos de azar...
Sonidos de ciudad que se revuelven en sus recuerdos.

Pero el paseo continúa en aquella mañana de martes,
con sus andares lentos y meditados, como queriendo
echar raíces en cada uno de aquellos pedestales...
Un anciano toca una guitarra en una calle peatonal,
pide limosna a cambio de su arte, y lo que parece una
súplica en su cartel, hace que el príncipe se siente a
contemplarle, a escucharle, a llorarle...
"Os necesito tanto como vosotros la música" dice,
y unas monedas jamás serán recompensa suficiente
para quien lleva años invocando una simple sombra
para que le haga compañía.

Llega la noche en un fin de fiesta, acompañado
de su musa y la lejana personita especial de sus poemas,
un concurso de fotografías que no gana, un zumo pacífico
de frutas para no jugarse la vida tras la ingesta
cotidiana de pastillas, Pablo Santos, que toca la guitarra
ante la indiferencia y el vocerío de un ajeno público estúpido
que sólo sabe escucharse a sí mismo, pero él rasguea
su guitarra, pelea sus canciones, se desgarra en cada estrofa,
en su divertida composición sobre una historia de amor
entre pañales con sabor a leche maternal...
Y el príncipe le aplaude y se funde en sus melodías, tan
cercanas, tan reales, tan de todos los amigos que le rodean
en el local bohemio donde poetas, fotógrafos, ilustradores
de cómics, galeristas, la dueña de una tienda de flores,
la actriz de un cortometraje y un mecenas, escuchan sus propios
silencios ante cubatas y cigarros con aroma a marihuana.

Un cuarteto toca luego diversos temas instrumentales,
el "Quizá, quizá, quizá", el "Bésame mucho"...
Demasiadas coincidencias, demasiadas jugarretas
del destino concentradas en un mismo espacio.
Y mojitos, cervezas, un vaso de agua mineral,
ceniceros atestados de colillas, y parejas
que se besan furtivamente entre cada acorde.

El poeta Juanjo Galíndez, que construye versos
en el libro de notas del príncipe agotado, pidiéndole
perdón por "husmear en tu alma", pero los poetas
somos hermanos en este mundo que él describe:
"trastes truncados, tras la agonía llega
el placer, el paladar a tu lado, lamiendo la boquilla
del destino inhumano..."
Y al final el príncipe se marcha del local bohemio,
tras una última súplica para dormir acompañado,
con el violín de la película "Modigliani" destrozándole
de nuevo la mirada y el escaso aliento en aquel
patético intento de resucitar el abrazo perdido entre
sus sábanas arruinadas de susurros y caricias...
Pero éso es simplemente asunto de poetas tristes,
y la quimera del amor ya se pierde de vista una vez más.

Hace tanto de aquéllo...
Hace tanto que duerme solo...
Hace tanto de tantas cosas...

... que el príncipe de los bohemios
le saluda a las estrellas desde su ventana, le lanza
un beso a las bromas que los amigos del pasado
le arrojaron sobre su estado de salud resquebrajada,
para, de manera agónica, trasladar sus manos hasta
el motor del amor renqueante donde, en un delirio
de éxtasis forzado y sobreactuado, lanza un suspiro
mientras sus frágiles dedos se impregnan del elixir
de la nostalgia, del aroma del amor compartido.

Cierra los ojos y duerme exhausto.
Es un príncipe sin aspiraciones a trono.
Es,tan sólo, un cuerpo destrozado y solitario
en una cama de uno cincuenta de ancho.
Y más allá de esa cruel frontera, sólo hay silencio.

Silencio...

Silencio...

Y los versos de su hermano poeta:
"El hombre maceta draga sus versos
con sílabas de la vida".

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009