MUÑECAS DE CRISTAL - "Belleza robada"

Telón para "MUÑECAS DE CRISTAL": el título más difícil de cuantos he escrito, "Belleza robada". Un homenaje a las mujeres que sufren la "violencia de género", el maltrato tanto físico como psíquico a manos de sus maridos o parejas. Comienza el número con una coreografía que simula el baile de una mariposa, prosigue con el monólogo desde la óptica del maltratador al ritmo de "The show must go on", de Queen, y finaliza con OKY escenificando la canción "La belleza", de Marta Sánchez, para cerrar el espectáculo. Un número duro que logró los mayores aplausos y ovaciones por parte del numeroso público congregado en el Colilla Queens. Los asistentes al show dicen que fue "un broche de oro".

Me tachan de loco y psicópata por no consentir que te rías cuando no estás conmigo, que te muestres alegre cuando estoy ausente, y si quieres alejarte, vete... si es que yo no te encuentro antes...

Dedicado especialmente a esa mujer que la noche del 12 de mayo quiso estar entre el público del Colilla, asistiendo a mi show, y que ya no podrá hacerlo nunca más.

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Las palabras del poeta"

Debido a las críticas recibidas por realizar un nuevo espectáculo de poesía y teatro en un local de ambiente homosexual, mi pequeño discurso antes del broche final del show (algo habitual - y esperado - en mi repertorio) es una clara alusión contra esos puristas de la literatura que se aburren (y me aburren) hasta la extenuación con sus insultos y sus ataques casi diarios. De ahí que mi corte de mangas vaya para todos ellos que no ven con buenos ojos que la poesía camine de la mano de un espectáculo como el mío. Es también un homenaje a los transexuales de todo el mundo, un sector de la población que aún hoy día es rechazado por esta sociedad que se las da de moderna y tolerante, cuando aún queda mucho camino para lograr todo esto último. Además, mis palabras son también un guiño a mis amigos transformistas (muchos de los cuales formaron parte de mi anterior obra en internet - NOCTURNOS -) como Eloy, Nené, Gorka, Delirio y el mismo OKY, a quien van dirigidas mis últimas y emocionadas palabras. Como no podía ser de otra manera.

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Mis muñecas de cristal"

Verdadero leit-motiv de todo el espectáculo, los versos de este número forman parte de una vieja canción que compuse hace diez años. Comienza con una danza inspirada en los bailes japoneses, a la luz de un candil multicolor, para transportar al público al universo de las mujeres que forman parte de todo el repertorio del show:

Mis muñecas de cristal, aquéllas que al tenderos la mano, no dudáis de la intención de este poeta solitario, "Príncipe de los bohemios" me llaman, un vagabundo que sólo sabe hablaros de amor... El hilvanador de los versos incompletos que se aferra a la soledad de las estrellas... que se funde con vosotras en forma de poema...

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Querida mamá"

La desesperada carta que una hija le escribe a su madre para lograr un reencuentro, tras años de separación, es el argumento de este cuarto número de la segunda parte de "MUÑECAS DE CRISTAL", interpretado al son de la música que Hans Zimmer compuso para la película "Bailando con lobos".

Sé que partir de cero es una cuesta harto difícil, que nos habíamos acostumbrado a mirarnos para comprender el significado de la vida atroz que llevábamos. Quiero que sepas que no fue mi intención el hacerte daño, que te sigo queriendo... y que te echo mucho de menos...

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MUÑECAS DE CRISTAL - "¿Por qué me has arrebatado el sueño de quererte?"

Tercer número de la segunda parte del show, el de la mujer solitaria, carente de un amor, para los versos de "¿Por qué me has arrebatado el sueño de quererte?", una oda a la nostalgia y el deseo de amar y ser amado, al son del tema musical más romántico de cuantos se hayan compuesto nunca: el Gymnopédie nº 3 de Erik Satie.

Muerta,
porque sé que sin ti no quiero seguir, no quiero recordar, no quiero soñar.
Un único latido,
el que me impulsa en este sueño arrebatador donde me dejaste sin el "nosotros" para convertirte en una referencia ya pasada.
Ahogada,
porque el eco de tu voz al decirme que me dejabas, me transportó a un oleaje imposible de amarguras y tristezas.
Una lágrima,
la que vierto en un intento por convertirte de nuevo en una persona que me dé la vida al decirme que me ama.
Y ahora, después de haberte hablado de mí,
desde mi mundo hostil, dime
¿por qué me has arrebatado el sueño de quererte?
¿Por qué me has dejado aquí, tan sola?

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MUÑECAS DE CRISTAL - Lady Banshee

Nuevo número de la segunda parte, esta vez es "Lady Banshee", denuncia de la xenofobia imperante en este país, que se ceba con la gente de fuera que viene a trabajar honradamente a España, y homenaje a mi amiga de origen rumano Ruxandra Matei. Uno de los textos más comprometidos de toda la noche.

Toque de spaguetti-western en un país ajeno, desconfianza por tu acento, por ese piercing con toque heavy en tu atuendo, y la palabra rumana en el curriculum vitae de tu lugar de nacimiento...

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Maruja superstar"

Arranca la segunda parte del show con un número cómico mano a mano con OKY, el de "Maruja superstar", la simpática y estrafalaria ama de casa que se marcha a hacer la compra al supermercado del barrio para hacer acopio de unas ofertas extraordinarias.

Oye, Pepi, que ya han venido las ofertas del súper. Las latas del bonito Requetemiau están a tres por dos; el cartón de vino La escurribanda Padre, a cuarenta céntimos; por una pastilla de jabón Olorosacueva, te regalan un mp3 donde te caben las tropecientas canciones de la Charito Yeýé-Oh-yeah; por un paquete de compresas Agarratelaúltimagotita "Encantada de la vida", te regalan una guía para saber reír de manera horizontal. Y así, hasta diez páginas de folleto...

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Tacones en la noche (travesti)"

Sexto y último fragmento de la primera parte del show "MUÑECAS DE CRISTAL", con el número más atrevido de todo el espectáculo: la historia de un hombre, encerrado en un cuerpo equivocado, que se convierte en mujer a pesar del rechazo de su pareja y de ciertos sectores de la sociedad. Tras el texto, el propio OKY aparece escenificando el tema musical "TRAVESTI".

El sonido de sus tacones anunciaba su llegada, ya fuera con plataformas, zapatos de diseño o comprados por cinco euros para asistir a una fiesta petarda. Su vestido, hecho para la ocasión; su maquillaje, para disimular su identidad; su perfil, desvirtuado por una peluca. "Soy una mujer" se decía constantemente ante el espejo cada amanecer. "Soy una de ellas, pertenezco a su mundo pese a las mentiras que me contaron desde este otro mundo en el que habito y me siento prisionero".

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MUÑECAS DE CRISTAL - "La Sirena de la calle Cubo"

Quinto número del show, el momento más dramático de todo el espectáculo, "La Sirena de la calle Cubo", la triste historia de una vagabunda que fuera en su juventud la musa de un poeta y el mito de muchos admiradores, que pasa sus últimos días como una mendiga, paseando su mundo y sus pertenencias en bolsas de plástico por toda la ciudad, hasta que es rescatada y reconfortada por un nuevo poeta.

Fue ignorada por todos, menos por un joven poeta, que llorando un amor perdido por esos jardines, reconoció en aquella mirada silenciosa a la musa por excelencia de sus poemas favoritos. "Tú eres la Sirena de la calle Cubo", le dijo. "¿Y tú?, otra alma errante que camina sobre lágrimas sin sostenerse apenas", le contestó ella.

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Señorita metro y medio"

Cuarto número del show "MUÑECAS DE CRISTAL", con la historia de "La señorita metro y medio", que cuenta el amor entre un escultor un tanto peculiar y la modelo que sirvió de inspiración para su última obra artística, acentuado por el Vals de la película "Amelie" y la Sonata Claro de luna, de Beethoven.

Y el día del estreno, entre el resto de la gente, asentiste de manera triste al haberte despojado de tu persona física para convertirte en la aurora de los poetas y los bohemios callejeros, que se adentran todos ellos en el boulevard donde te colocaron como estatua, para llorar sus amores rotos en forma de versos o escritos malditos, naufragando en este callejón de besos perdidos.

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MUÑECAS DE CRISTAL - "A flor de piel"

Tercer fragmento del show "MUÑECAS DE CRISTAL", con el texto de "A flor de piel", la historia de amor entre dos mujeres, condenadas al silencio por su condición de homosexuales. Una realidad aún latente en muchas chicas, por mucho que esta sociedad vaya de moderna y tolerante.

Dos mujeres que se aman en cada uno de los latidos de su corazón, de unos corazones que palpitan al estar cerca la una de la otra, y que mueren en cada distancia que constante su lejanía...

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Arrabal"

Segundo número de la noche, "Arrabal", el monólogo sobre un hombre rudo que acaba de pasar la noche con una prostituta arrabalera, al ritmo de "Noria", de Mu-online.

Ahora, mientras la luz del amanecer se filtra a través de la persiana de nuestra habitación, y tras haberte vestido, respiras el aroma de las caricias y los besos que te di horas antes. Y asientes tristemente con la mirada. Todos olemos igual, piensas. Todos llevamos el mismo aroma de fracaso impregnado en nuestra piel.

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MUÑECAS DE CRISTAL - "Por una mirada tuya"

Inicio del show "Muñecas de cristal": tras el Vals del amor de la película "Titanic", la aparición del Maestro de Ceremonias, de negro, invitando a todo el público a adentrarse en este mundo de mujeres con los versos de "Por una mirada tuya" y al ritmo del "Can´t get you out of my head" de Kylie Minogue.

¿Cuánto eres capaz de ofrecerme por una sonrisa?
¿Qué no daría yo por una de tus palabras?

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el show MUÑECAS DE CRISTAL

Os presento un pequeño adelanto de lo que ocurrió el pasado martes, 12 de mayo, en el escenario del Colilla Queens. Cuatro momentos, cuatro instantes plenos de magia y evocación. Os lo muestro antes de comenzar con el bombardeo de vídeos con los trece números del espectáculo de casi dos horas de duración que fue, sin lugar a dudas, el momento más brillante de toda mi carrera. Y no lo digo yo, sino que fue pregonado a los cuatro vientos por la multitud asistente al show, que sirvió también como lanzamiento oficial de mi libro "El cabaret de los sueños nocturnos", ya disponible a la venta en el mismo pub Colilla Queens, en la floristería Mil Rosas, en el Café La Tertulia y en la librería alternativa La Libre.
Sólo puedo dar las gracias a todo mi equipo técnico (Nené en el maquillaje, Nel, Raúl e Ignacio Pombo con las fotografías, Rux en la grabación en vídeo, "Manu" con todo el juego de luces y sonido...).
Pronto, muy pronto, sabréis qué ocurrió realmente a las 22:45 horas del 12 de mayo de 2009, cuando dos personajes se adentraron en un escenario para recrear historias de mujeres...
Historias escritas con el corazón.

LA SIRENA DE LA CALLE CUBO

Se la podía ver todas las mañanas en los aledaños de la calle Cubo, rodeada de bolsas de plástico donde llevaba todas sus pertenencias, con la mirada perdida en el recuerdo y el pasado, y un sempiterno cigarrillo en la comisura de los labios. Y silencio. Siempre rodeada de silencio.

Dicen quienes llegaron a conocerla en sus buenos tiempos, que había sido la musa de un poeta torturado y decadente, maldito en sus escritos y reflejo de la tristeza de muchos... Un pigmalión oscuro, cuyo único éxito había sido el haber creado al personaje por el que aquella vagabunda sería siempre recordada. "La sirena de la calle Cubo" fue el personaje que superó a la persona, devoró a su creador, y se instaló en la memoria de los lectores taciturnos de los cafés de luces oscuros y pianola como música de fondo.

Los cinéfilos la comparaban con la gitana de "Sed de mal"; los más intelectuales, con la musa de Dante o del propio Leonardo; los compositores realizaban sus nocturnos a través de los versos que ella había inspirado; los transformistas la imitaban sobre los escenarios, ante miradas atónitas que naufragaban entre copas y alientos jadeantes.

Pero el recuerdo se hizo silencio con los años... anclado en la memoria de la muerte de su poeta, quien la había abandonado tras haberle prometido un amor eterno envuelto en mil caricias certeras. Un Poeta Yacente sobre la superficie de la bahía, cuyo cuerpo flotaba junto a sus últimos versos incompletos: "el mundo no me ha dejado que te demuestre lo mucho que fuiste para mí, mi aurora boreal, mi todo y mi sueño de amor, mi inspiración eterna, mi mejor poema...".

El agua que acabó con su mentor, se hizo lágrimas en lo profundo de su corazón, empapando su mirada y su voz hasta la afonía y la melancolía.

Tuvo un perrillo al que paseaba de noche por los jardines Pereda; una mirada de reojo que se escapaba hacia el paseo marítimo, y muchos gatos en su última habitación alquilada. Fue desahuciada por caseros y médicos, por amigos y admiradores que se alejaban de esa persona estrafalaria que paseaba su mundo y su escasa ropa en bolsas de plástico por toda la ciudad... Por todos menos por un nuevo poeta, que llorando un amor perdido por esos mismos jardines, reconoció en aquella mirada silenciosa a la musa por excelencia de sus versos favoritos. "Tú eres la Sirena de la calle Cubo", le dijo. "Y tú otra alma errante que camina sobre lágrimas sin sostenerse apenas", contestó ella.

Y ante dos cafés en un local de madrugada, se contaron sus vidas y sus desamores, sus escasos aciertos y sus constantes fracasos; el tiempo que hacía que un espejo no les devolvía una sonrisa o cómo el cero a la izquierda llevaba sus nombres y apellidos.

"La Sirena de la calle Cubo" murió esa misma noche, en la cama del poeta, en el lado que él reservaba siempre a su recuerdo y a aquella historia de amor que había desaparecido recientemente de su vida. Y mientras miraba aquel rostro inerte, con los ojos abiertos aún posándose en su recuerdo y su silencio, el joven musitó unas breves palabras antes de besarla en los labios:

"Después de todo, el Cielo me está dando la razón mientras mi cuerpo se hunde en el mar de la bahía... Su luz, entre las nubes, me dice que ha entendido el inmenso amor que sentí por ti...".

el texto más largo de cuantos componen MUÑECAS DE CRISTAL, mi último espectáculo de poesía, teatro, música y luces, interpretado completamente de negro, con cinco focos azules sobre mi silueta,

y con la música de Mike Rowland como banda sonora ideal.

Un texto dedicado a las musas de todos los artistas.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

LA PLAZA DE MI ABUELA

Sentado bajo el sol de primavera,
firmando ejemplares de mi cabaret
del verso y la imagen, en aquella plaza
que fuera antaño el lugar de encuentro
de mis correrías de niño, frente a la ventana
de la vieja casa donde vivía mi abuela.

Flash-back al pasado: los viernes mi madre
compraba en esa plaza la carne mientras
con mis hermanos íbamos al colmado de
Esteban a comprar un duro de sugus;
los columpios, el tobogán,
la pista de fútbol y el viejo Seat 600 de mi padre,
aparcado junto al portal, las verbenas por el
dos de mayo, las batallas con espadas de plástico,
los polos de leche merengada y los refrescos
con gas que mi tío apilaba en cajas bajo
la mesa de la cocina.

Hoy hace una mañana muy bonita,
con un color agradable a la vista, con
esa tonalidad que proporciona el bienestar
de los recuerdos, y el silencio en la vieja plaza,
donde ancianos se cuentan sus historias cotidianas,
donde los niños juguetean entre los setos y los
viejos bancos de madera.

La vieja casa de mi abuela tiene ahora ventanas nuevas,
su fachada luce un color distinto, pero el olor de aquellas
tardes de juegos y sonrisas permanece perenne, y
la mirada se dirige hacia donde ella tenía el dormitorio,
y hacia la ventana del salón, donde mi padre sintonizaba
la tele para que mi abuela viera el "Un, dos, tres...".

No sé por qué he elegido esta plaza para firmar uno
de mis primeros libros publicados... quizá porque al
estar dedicado "a mis estrellas del cielo", siento que,
de repente, una de las ventanas se va a abrir de golpe,
y que la voz de mi abuela, pronunciando mi nombre,
me avisará de que pronto llegará la hora de la merienda.

Y corriendo, aporreo el timbre de la puerta mientras
ella, con una gran sonrisa, me alcanza un trozo de pan
con dos onzas de chocolate. Y viniendo de ella...
no existe mejor recompensa para mis versos.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

ARRABAL

No quieres despertarme. En silencio, vas recogiendo tus cosas, te vas vistiendo lentamente, como queriendo dar a entender que no tienes prisa por volver a una vida que te ha desfigurado por completo. Una vida, mala vida de arrabal, a la que llegaste muy joven tras haberte saltado la infancia que toda niña debe tener.

Yo sigo dormido al otro lado de la cama. En realidad, me dormí enseguida, tras haber vertido sobre tu cuerpo abandonado la esencia y el ímpetu de una vida dedicada al trabajo duro, también desde muy joven.

Creo recordar que me dijiste que tenías tres hijos, a los que cuidaba su abuela mientras tú te decicabas a ganar algún dinero para llevar al hogar, que el padre de esas criaturas murió en la cárcel, donde fue a parar tras haberse dedicado no solamente a machacarte, sino también a traficar con estupefacientes, llevándose consigo al mayor de tus hijos. Sí, me lo contaste todo mientras viajábamos fundidos en un mismo cuerpo lejos de la habitación del hotelucho al que me has traído esta noche.

Yo apenas te conté mi vida. Tampoco da para mucho, la verdad. Y tampoco llegamos a decirnos nuestros nombres, aunque éso ya es lo de menos. Con sólo mirarnos a los ojos, sabíamos que la fragilidad de nuestras miradas volverían a coincidir en algún que otro encuentro furtivo. Otro de tantos...

Ahora, mientras la luz del amanecer se filtra a través de la persiana de nuestra habitación, y tras haberte vestido, respiras el aroma de las caricias y los besos que te di horas antes. Y asientes tristemente con la mirada. Todos olemos igual, piensas. Todos llevamos el mismo aroma de fracaso impregnado en nuestra piel. Te levantas de la cama, me tapas con una sábana para cubrir mi cuerpo desnudo, y tras una última mirada, recoges el dinero que te dejé sobre la mesita de noche, lo guardas celosamente en tu bolsa de aseo, y sales de la habitación sin hacer ruido. Con esa misma intensidad con que las que son como tú caminan por la mala vida.

Su mala vida...

Su triste vida de arrabal.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2007

Uno de los textos que abren MUÑECAS DE CRISTAL, mi nuevo espectáculo que escenificaré el día 12 de mayo en el Colilla Queens.

AMANECER JUNTO A TI

¿Quieres volver a amanecer

junto a mí? No, deja,

no me respondas,

pero dime, al menos,

que hubo amor entre los dos,

que eso fue lo que hubo después

de tanto tiempo compartiendo una ilusión.

¿Quieres que mis besos

hagan diana en tu corazón?

¿Abrir los brazos a nuestra

vieja sensación de bienestar?

No tengas miedo a confesar

que fui el amor de tu vida,

porque lo mismo fuiste tú para mí.

Por tanto, dime, ¿quieres volver

a amanecer junto a mí?

Son mis sentimientos los que

me hacen ir hacia ti, el evocar

aquellos días en los que fui

inmensamente feliz.

¿Y si te pido que volvamos a recordar,

cogidos de la mano, el nacimiento

de nuestro amor?

Porque mirándote a los ojos,

tan sólo acierto a repetir:

¿quieres volver a amanecer junto a mí?

fotograma de la película "Plata quemada"

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2007

QUERIDA MAMA

Hola mamá:
Hace tiempo que no hablamos, lo sé.
Hace mucho que creaste esa absurda barrera
infranqueable entre tú y yo. Hace tanto, mamá...

Nos hemos convertido en sombras proyectadas
en una pared, en el mejor sinónimo del silencio
y en un constante nudo en la garganta y el corazón.

Lo siento... Me enamoré, mamá. Y lo hice
sin pararme en las consecuencias que podría
traernos a nosotras dos. Caí en sus brazos
y me rendí ante la felicidad que me proporcionaba
estar con él... Por vez primera, mamá,
un hombre me hacía olvidar que fui inmensamente
infeliz en aquella casa oscura donde papá nos hizo
tantas veces la vida imposible. ¿Te acuerdas?
Llorábamos juntas, callábamos juntas y nos mirábamos juntas.
Y así fue hasta el día en que desaparecí para siempre.

Sé que partir de cero es una cuesta harto difícil,
que nos habíamos acostumbrado a mirarnos para
comprender el significado de la vida atroz que llevábamos...
Quiero que sepas que no fue mi intención el hacerte daño
aunque me doliera el dejarte sola y huir entre los brazos
del amor, que te sigo queriendo, y que te echo mucho de menos.

Sé que te dejé sola con tu amargura y tu nostalgia de la felicidad.
Y sé también que, si me lo permites, el regresar a tu lado
dejará de ser una quimera que lloro desde hace tiempo.
Le quiero a él y te quiero a ti. Quiero estar con él y quiero
estar contigo. Quiero volver a compartir contigo nuestra bahía,
sentir juntas la brisa en nuestros rostros y mirarnos a
los ojos para sentirnos acompañadas...
Y es que te quiero tanto, mamá.

¿Me escuchas, mamá?
¿Estás ahí?

Un texto antiguo, de la colección de NOCTURNOS, para el recital sobre la Mujer que escenificaré en mi nuevo show MUÑECAS DE CRISTAL

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2007

MUÑECAS DE CRISTAL

No me cuestiono el verte como una meta
que deba lograr, como un triunfo en la
cúspide de la noche solitaria, como la
joya en forma de mujer que deba robar.

Sois mis muñecas de cristal, aquéllas
que buscan un sentimiento de verdad en su vida,
pero no sobre una cama deshilachada,
sino en lo profundo de un latido de corazón.

Sois mis muñecas de cristal, aquéllas
que al tenderme la mano sincera,
no dudan de la intención de este poeta solitario,
"Principe de los bohemios" me llaman,
un vagabundo que sólo sabe hablar de amor.

El hilvanador de versos incompletos que
se aferra a la soledad de las estrellas,
que os siente a su lado, que se funde en un
mismo cuerpo en forma de poema.

Mis muñequitas de cristal,
frágiles como las miradas de las enamoradas
que saben que todo está a punto de acabar,
de esas estatuas fabricadas a golpe de lágrimas
en el momento justo y honesto en el que
la belleza alcanza el clímax entre
la eternidad y un beso.

Mi motivo de inspiración...
Mi motivo de existir...
Mi motor, en este cansado corazón.

No os vayáis nunca de mi lado,
mis latidos sinceros,
mis amadas muñecas.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

fotografía original de Jean Jacques André
poema adaptado de una vieja canción que compuse hace años,
para mi nuevo espectáculo de teatro y poesía MUÑECAS DE CRISTAL

A FLOR DE PIEL

Dos mujeres condenadas a callar lo que sienten

en un mundo cerrado que les es hostil;

dos mujeres que aman en silencio lo

que gritan sus corazones;

dos mujeres a flor de piel...

Dos mujeres que mueren en una batalla de caricias

donde la victoria es el amor de cada una

y la derrota el esconderse a cada instante.

Mujeres a flor de piel...

Dos mujeres de perfil, una frente a la otra,

donde la expresión a través de sus labios

lo convierten en su sueño ideal cotidiano

travestido en terrible pesadilla social.

Dos mujeres que, mientras callan,

esperan la llegada de la una a la otra

para confesarse que ya nada les importa,

que están dispuestas a todo por estar juntas,

y que su mal sueño de soledad

despertará a la capacidad infinita de sus sentidos.

Mujeres a flor de piel...

Dos mujeres que se aman a través

de los latidos de su corazón,

de unos corazones que palpitan

al estar cerca la una de la otra

y que mueren en cada distancia

que constate su lejanía,

que se aman en un beso, en una caricia,

sobre un colchón, cada segundo que selle su amor,

cada instante de miradas certeras,

cada momento de placer entre ellas,

cada silencio en forma de pasión.

Mujeres a flor de piel...

texto que formará parte del nuevo show Muñecas de cristal,

que tendrá lugar en el Colilla Queens de Santander el próximo 12 de mayo.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2007

BELLEZA ROBADA

Llego a casa haciendo el ruido que tú conoces,
el renqueante andar de mis pasos plenos de alcohol,
las miradas hoscas y hurañas con aliento a desesperación
machista que según tú, no son ninguna justificación.

Oigo a los niños sollozar tras su puerta,
a ti, como una muñeca rota entre mis brazos,
persiguiendo un sendero de lágrimas por la alcoba,
haciendo uso y abuso de mi propiedad…

¿Preguntan por qué?
Les contesto que porque eres mía,
y me tachan de loco y psicópata
por no consentir que te rías cuando no estás conmigo,
que te muestres alegre cuando permanezco ausente,
y porque eres mía, te trato como la marioneta que eres.

Pero esta noche no te encuentro en tu rincón de siempre,
y me lanzo a buscarte por todas las esquinas,
porque eres mía y no permito que te alejes,
y si quieres continuar, hazlo… si es que no te encuentro antes.

Me dicen que no supe captar tu belleza,
que soy un enfermo por maltratarte,
y que debo dejarte seguir tu camino lejos del mío
en una nueva vida plena de luz y de magia.

No sé afrontar un nuevo destino,
no sé si vivo o estoy muerto,
y me acerco porque te encuentro,
y me aferro al pasado para poseerte de nuevo,
alzar la mano con el puño cerrado…
y ver tus lágrimas en aquellos ojos apagados.
Y no soy capaz, no soy capaz…

Sé que debo dejarte escapar…
pero te robo la belleza una vez más,
¿Qué hacer? ¿Qué hacer?

Eres ahora una mariposa que despliega sus
alas de manera otoñal sobre una losa gris áspera,
y yo soy el fantasma que persigue
la belleza robada de tu alma.

Si puede… que sea ahora Dios el que me perdone.

Nota: Este texto será el plato fuerte de Muñecas de cristal, el show que representaré próximamente en el Colilla Queens, al ritmo de la versión instrumental de "The show must go on", de Queen.

La ilustración, como metáfora de una redención, me viene como anillo al dedo.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

EN EL CAMINO DE LAS ESTRELLAS

A la última corista de mi cabaret le parece almodovariano
que este supuesto Príncipe de los Bohemios
pertenezca al mundo de la Semana Santa,
y que este año no pueda procesionar porque mis
cansados huesos me impidan estar de pie más allá de media hora.

Pero en la tarde de Jueves Santo me subí a una tribuna a ver
a mi gente desde la distancia nostálgica del “querer y no poder”,
mientras las lágrimas silenciosas se derramaban por el interior
de mis adentros, allí sentado a la diestra de una quimera de amor
y a la siniestra de mis dos pilares básicos, plenos de sabiduría y
cariño sincero ella, de sonrisa cómplice él;
y junto a gente que me quiere y adora, en un juego de sentimientos
recíprocos y mutuos de los años compartidos.
“No dejes de ser mi peluchín”, me decía la dama que alberga en
su nombre a todos los ángeles del cielo junto a su marido, el
huraño más entrañable desde aquella película de John Ford
sobre un hombre tranquilo y sosegado.

Tras despedirme con un beso (que siempre son mil),
los hombres de negro de Reservoir dogs, en un cuadro sobre
la pared del Urban Classic, me llevó a escribir nuevos versos.
Aparecieron dos señoritas muy finas, que se sentaron encima
de unos periódicos para no albergar sus refinadas posaderas en
aquel antro decadente sobre los mitos del cine y la vida.
Y un chulazo extranjero, a lo James Dean con causa de gallardía,
se quedaba en mangas de camisa para ligarse a la más coqueta.
“Esa chica te hará terriblemente infeliz y desgraciado”, le gritaba.
“¿Y por qué?”, me preguntaba mi silenciosa compañera.
“Porque está demasiado bueno como para estar con una mujer,
teniendo en cuenta lo mullido que tengo mi regazo”, respondí.
Y claro, la pobre Cascabel, testigo mudo y sonrojado por mi
último delirio de carne y deseo, me recordó que hacía pocos
días le había confesado a mi hermano Absenta que yo ya
andaba algo “alesbianado”, competencia desleal, a estas alturas,
de todos los poetas heteros de la sórdida noche.

Luego un brindis especial por todas las cosas buenas de la
vida que nunca se olvidan, al tiempo que Bunbury cantaba
por los altavoces eso de “Si no fuera por ti”, una cajetilla de
cigarrillos quedaba vacía sobre la mesa de madera, junto a un
pasquín sobre la humofobia, y una visita urgente al cuarto
de baño, atravesando unas cortinillas a lo Miguel Bosé
en “Tacones lejanos”, mientras cantaba aquello de
“Si ahora tú te vas, no recuperarás, los momentos felices
que te hice vivir…”
La banda sonora de una vida, escrita para mí.

En aquella noche especial de recogida espiritual,
conocí también a la gran Inmaculada Concepción, aunque
en un arranque sincero se presentó como “Macu”
para los amigos y todos los poetas de Santander,
la croupier más famosa del Gran Casino, antigua propietaria
del hoy desaparecido Bar Capitol y politoxicómana con
dignidad reconocida, que los excesos siempre han tenido
nombre, apellidos y Libro de Familia.
Y allí estaba ella, con sus amigos putativos, recitando a la noche
infinidad de versos a los que luego prendía fuego.
“No lo olvides, Príncipe” – me decía en su delirio – “que
la poesía es el arma para explicar la justicia y la belleza”.

Aquella madrugada que llevaba al Viernes Santo,
un transformista asistió atónito a un juicio sin sentido,
donde fue condenado, flagelado y asesinado por un grupo
de Skin Heads al grito de “¡¡Maricón el que no bote!!”,
y antes de lanzar su último suspiro, hizo la señal del amor,
muriendo por todos aquellos que no supieron gritar a
tiempo para detener todo aquel tormento.
Qué país, qué gente, qué carencia de todo…
Qué estruendo de ambulancias en mi corazón…
Qué lágrimas, que se llevó el viento y la lluvia de la noche…

Una noche en que las gatas no quisieron pasearse por el
tejado solitario de mi buhardilla de sentimientos agaterados,
aunque no sé si fue un sueño o fue realidad, pero creo
que alguien se quedó a mi lado en la cama, muy quieta,
dejando que la acurrucara entre mis brazos para, a los
pocos minutos, desaparecer en silencio tras quitarme los
zapatos, ponerme una manta sobre mi cansado cuerpo,
y regalarme un beso sincero de despedida, como las
ninfas de su vida, que pueblan su mundo de alquiler.

Hoy es Viernes Santo y la lluvia cruje bajo mi velux.
Hoy se suspenderá una nueva procesión en Santander.
Pero hoy no acudiré a consolar a mi gente.
Hoy quiero quedarme a llorar en silencio entre las
cuatros paredes de mi reinado sin trono ni cetro.

Hoy me quedaré a esperar a que las estrellas aparezcan
a la hora de la noche para escribir algún nuevo verso,
que será el que te dedique a ti por hacer realidad mi sueño.
Y esta noche… no le tendré miedo a la soledad.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

fotografía original de Soledad Bezanilla

EL TIC TAC DE LAS MAREAS

Ora pro nobis… luna llena de esta noche oscura.
Amén, ruge el oleaje tempestuoso de mis tinieblas.
Un beso, suplica el ángel negro que suspira a mi lado.
Y tú… una noche más, cómo no, tan lejos.

Soy el fantasma de Goya ante una hoja en blanco,
la pincelada en forma de tormento en ese verso
que quise que llevara el perfume de tu aliento,
del último suspiro que entonaste como un bello cisne,

como la sirena que guiaba a Ulises por un sendero
de traición y decadencia, con sus fieles amigos convertidos
en cerdos, en un mundo que abre continuamente la
puerta del aprisco a modo de “Bienvenido al Infierno”.

Marea alta que me aproxima a la maldita soledad…
Marea baja… para acentuar las huellas de mis cansados
pasos hacia la cintura de tu nombre y la caverna
tenebrosa de tu mirada inexpresiva.

Un lienzo, una variedad cromática, múltiples recuerdos
que se amontonan entre la ropa sucia que dejaste
olvidada tras tu huída precipitada por esta locura mía
de querer ir más adentro de tu alma…

Esa melodía al piano que bailo solo, como el onanista
que toca el oboe para sí mismo, como un vagabundo
callejero de Kerouac, como esa lágrima que recorre la
cadavérica silueta de mi agotado corazón.

Tic, tac, tic, tac…
Caracola con aire de mar, olvido con sabor a melancolía,
campana que toca a muerto, amor… que naufraga en este
ir y venir de las mareas caprichosas que están de duelo.

Y tú… Y yo…
Y un ramo de rosas negras flotando en la inmensidad,
y mi chistera ardiente de velas inspiradoras, y la lágrima
maquillada en mis ojos negros…

Y nosotros… Y al final…
Ese humo que queda al apagar de un soplido el cirio
prendido en la memoria de cada uno de mis latidos
con el marcado sello del salitre puro y sin aditivos.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

DECADENCIA EN BANDEJA DE PLATA

Esta mañana he vuelto a discutir con mi madre,
avergonzada ella por los carteles que pululan con mi careto,
mi chistera, mi bastón, mis poses tan a lo...
Me dice ella, con cierta ironía, que en mis tiempos jóvenes
de monaguillo en Santa Lucía me comía a los santos a todas horas,
y que hoy es el día en que paso de todos ellos decantándome
por mi vida bohemia, y que no me engullo ya ni un triste rosario.
Bueno, la verdad sea dicha, y sin faltar un ápice a la realidad,
es que llevo un tiempo en que no me como nada.

Esta noche he ido a un nuevo recital de mis hermanos Absenta
en una librería de esas que algunos llaman "roja",
donde la Operación Overlord recobraba nueva vida en un
espacio a descubrir y donde la poesía se escucha de otra manera,
y luego me he hinchado a cervezas haciendo caso omiso
a la lógica aplastante de mi médico de cabecera.
Los Arrancacorazones también estuvieron conmigo en una
nueva noche mágica en mi añorado Bolero, cuna y cimiento
de este cabaret escénico en forma de verso, donde Mikel Lado me
ha recomendado la peli "Entre copas" y Kerish me ha escrito
un nuevo poema de desamor en mi libreta de notas.
Más tarde nos dejamos caer por el Sáhara, que a la poetisa
Sol Bezanilla tanto le ha gustado. Y a mí, que me recordaba
mis tiempos en el Canges, entre velas, incienso, porros,
y las redadas habituales del Cuerpo de Policía Local.
A mí nunca me pillaron... aunque le andan cerca.

El Callejón del Swing nos transportó a otra esfera nocturna,
Pablo Santos bailó a su manera en el escenario mientras
la musa Raquel me retiraba la baba hipotética que se deslizaba
por donde siempre últimamente, el poeta Juanjo Galíndez
perdía la cuenta de sus deudas sin saldar con la camarera,
y la pareja de amantes, poetisa ella, fotógrafo y capitán de
soldados informatizados él, se movían al ritmo trepidante
de la buena música que gusta de los versos bohemios.
Y de allí nos fuimos al Niágara, pero a esas horas Marilyn
ya llevaba un buen rato muerta en aquel campanario por puta
y casquivana, y las cataratas de aquella peli eran los litros
de cerveza que dejaba salir a chorros sin tambalearme
un solo milímetro. Cosas de la experiencia.

Me gustó la noche pasada, debo reconocerlo.
Hubo un poeta (que no nombro ahora por discreto) que no
sabía muy bien con cual de las dos chicas que se le acercaron
se iría a la cama; hubo otro, músico creo, que alardeaba orgulloso
de una entrevista en la Revista del Ocio, y yo, observando
todo ese mundo nocturno que tanto me inspira,
que tanto me llena, y que tanto me gusta recrear últimamente
en un buen montón de folios vírgenes en blanco.
Luego acompañé a Raquel hasta la puerta de casa, que
uno, aunque bala, es todo un caballero, le di un par de besos,
le acaricié la larga melena rizada y le hice prometer que
en otra noche ambos tendríamos mejor careto.

Y vuelta a mi buhardilla tras cinco largos pisos sin ascensor,
donde mi vanidad se crecía un tiempo contemplando mi
foto en una revista de Semana Santa que ha publicado un poema
mío, una saeta que habla también de un amor perdido, que tal y
como están los tiempos, siempre será una realidad en mayúsculas
capaz de superar cualquier ficción que nos pongan en la tele.

Y para colmo, antes de acostarme (a eso de las 6 a.m.)
me he mordido las uñas de las dos manos sin darme cuenta,
he puesto el despertador del móvil a la una de la tarde, y me
he dado un par de vueltas por mi ancha cama en busca de
algún recuerdo que le haga tener sentido, de tenerlo, a la noche.

Y sí, querido señor J.C.
Hice público un comentario tuyo porque tal y como
está el mundo, las buenas palabras, como los buenos
sentimientos, han de gritarse a voces.
Que ya somos pocos los que vivimos la noche y la vida
como si fueran uno, y sería una lástima que se quedaran
en un susurro apenas audible.
Y qué importa que los críticos más "puristas" nos
tachen de decadentes y demas sandeces.
Se lo sirvo en bandeja de plata con un paño bordado en hilo
hecho por mi señora madre.
Ya ven ustedes, a mí no me avergüenza lo que hace ella.

Démosle tiempo a que se acostumbre a mi atuendo.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

MARTES DE BOHEMIA Y SOLEDAD

Un vaquero sin pistolas recorre en
una diligencia las calles de la ciudad;
es un poeta a contracorriente, incluso
en el ritmo de sus latidos de corazón
- hasta en eso es diferente -,
con una música de fondo de saxofón
anclada en cada uno de sus huesos,
sus músculos, su angosta anatomía,
sus ojos ocultos en minúsculas gafas
de sol, como aquel príncipe de la película
de Coppola.

Camina despacio entre estatuas solitarias,
cada una con sus pequeñas cosas,
cada una con sus motivos de inspiración,
cada una, aún con ganas de continuar un día más.

El slogan de la tienda de una amiga,
"tu esquina del ahorro desde 1963", le arranca
la primera sonrisa abierta en meses...
Dos enamorados que gritan y lloran, que
se aferram a las ganas de seguir siendo uno
a pesar de las múltiples despedidas definitivas,
le corroen el alma y el interior... por ser estampa
de su propia vida, tantas veces repetida.
Y en eso, un cortejo fúnebre que se para ante
un semáforo para que él pueda cruzar hacia la
cúpula arbolada de la Alameda Segunda.
Y vuelve la cabeza para ver en qué termina aquéllo:
la chica llora, el chico se vuelve hacia ella, la abraza,
le suplica una vez más una nueva oportunidad,
y en eso, el claxon impertinente de corto
de miras de un imbécil, que pita a rabiar al coche
de las flores para que reanude su marcha en estos
tiempos de incoherencia perenne, donde hasta
los muertos parece que molestan.

Luego, el príncipe de las pequeñas gafas oscuras
se para ante un inca que toca una ocarina,
"The sound of the silence" le evoca un baile
lento en alguna cama perdida hace mucho tiempo,
y dos señoras entradas en años y carnes, que se
desesperan rascando cupones de una suerte esquiva.
Sonidos de silencio... Sonidos de azar...
Sonidos de ciudad que se revuelven en sus recuerdos.

Pero el paseo continúa en aquella mañana de martes,
con sus andares lentos y meditados, como queriendo
echar raíces en cada uno de aquellos pedestales...
Un anciano toca una guitarra en una calle peatonal,
pide limosna a cambio de su arte, y lo que parece una
súplica en su cartel, hace que el príncipe se siente a
contemplarle, a escucharle, a llorarle...
"Os necesito tanto como vosotros la música" dice,
y unas monedas jamás serán recompensa suficiente
para quien lleva años invocando una simple sombra
para que le haga compañía.

Llega la noche en un fin de fiesta, acompañado
de su musa y la lejana personita especial de sus poemas,
un concurso de fotografías que no gana, un zumo pacífico
de frutas para no jugarse la vida tras la ingesta
cotidiana de pastillas, Pablo Santos, que toca la guitarra
ante la indiferencia y el vocerío de un ajeno público estúpido
que sólo sabe escucharse a sí mismo, pero él rasguea
su guitarra, pelea sus canciones, se desgarra en cada estrofa,
en su divertida composición sobre una historia de amor
entre pañales con sabor a leche maternal...
Y el príncipe le aplaude y se funde en sus melodías, tan
cercanas, tan reales, tan de todos los amigos que le rodean
en el local bohemio donde poetas, fotógrafos, ilustradores
de cómics, galeristas, la dueña de una tienda de flores,
la actriz de un cortometraje y un mecenas, escuchan sus propios
silencios ante cubatas y cigarros con aroma a marihuana.

Un cuarteto toca luego diversos temas instrumentales,
el "Quizá, quizá, quizá", el "Bésame mucho"...
Demasiadas coincidencias, demasiadas jugarretas
del destino concentradas en un mismo espacio.
Y mojitos, cervezas, un vaso de agua mineral,
ceniceros atestados de colillas, y parejas
que se besan furtivamente entre cada acorde.

El poeta Juanjo Galíndez, que construye versos
en el libro de notas del príncipe agotado, pidiéndole
perdón por "husmear en tu alma", pero los poetas
somos hermanos en este mundo que él describe:
"trastes truncados, tras la agonía llega
el placer, el paladar a tu lado, lamiendo la boquilla
del destino inhumano..."
Y al final el príncipe se marcha del local bohemio,
tras una última súplica para dormir acompañado,
con el violín de la película "Modigliani" destrozándole
de nuevo la mirada y el escaso aliento en aquel
patético intento de resucitar el abrazo perdido entre
sus sábanas arruinadas de susurros y caricias...
Pero éso es simplemente asunto de poetas tristes,
y la quimera del amor ya se pierde de vista una vez más.

Hace tanto de aquéllo...
Hace tanto que duerme solo...
Hace tanto de tantas cosas...

... que el príncipe de los bohemios
le saluda a las estrellas desde su ventana, le lanza
un beso a las bromas que los amigos del pasado
le arrojaron sobre su estado de salud resquebrajada,
para, de manera agónica, trasladar sus manos hasta
el motor del amor renqueante donde, en un delirio
de éxtasis forzado y sobreactuado, lanza un suspiro
mientras sus frágiles dedos se impregnan del elixir
de la nostalgia, del aroma del amor compartido.

Cierra los ojos y duerme exhausto.
Es un príncipe sin aspiraciones a trono.
Es,tan sólo, un cuerpo destrozado y solitario
en una cama de uno cincuenta de ancho.
Y más allá de esa cruel frontera, sólo hay silencio.

Silencio...

Silencio...

Y los versos de su hermano poeta:
"El hombre maceta draga sus versos
con sílabas de la vida".

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

ERRANTE

En un mundo donde las caricias se las llevó el viento...
No nací para dejarme la piel en un cruel sendero de búsquedas,
ni late este pobre corazón para seguir soñando con que vuelvas.

Realizado a partir de mi poema "Senderos de poeta", mi estado de ánimo y mi escasa salud de hoy día influyen notablemente en el resultado final de este nuevo montaje fotográfico, acentuado con la melancólica música que Guy Farley compuso para la película "Modigliani".

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2007 - 2009

BUSCARTE (nuevo vídeo desactivado de You Tube)

Hoy salgo a buscarte por mil calles,

a sentirte en cada rincón, en cada lugar,

a saber que estás presente en esta morada

inhóspita de gente ajena y extraña.

Hoy he tenido miedo al vacío de mi almohada,

a la soledad de las sábanas que habitabas,

a la mordaza de unas caricias desconocidas

que me gritan en una distancia descolorida.

Hoy salgo a buscarte en un mundo de silencios,

evocándote a través de un juego de luces y sombras,

adivinando tu rostro en mil siluetas

que son el fruto de esta locura mía por adorarte.

Hoy quiero encontrarte y no soltarme de tu mano,

aferrarme a tus latidos que son los míos,

a percibirte a cada instante a mi lado, en mi regazo,

y enloquecer en una tempestad constante de arrumacos.

Hoy salgo a buscarte para confesarte que,

al hallarte de nuevo en mi vida y mi mundo,

es mi deseo firme el perdernos de nuevo

en la tierra de la pasión y el fuego.

Perdernos, sí…

pero esta vez, perdernos juntos

NOTA: El vídeo "Buscarte", realizado a partir de este poema mío, fue de los primeros que realicé en mi anterior obra ilustrada NOCTURNOS, y que se ha visto desactivado en You Tube por la utilización de una versión de "El lago de los cisnes"

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

EL TESTIGO SOLITARIO DEL PASEO MARITIMO

Otro jamacuco.
Creo que mi corazón aguantará
dos o tres más, y los médicos
me dan largas alegando que he de tener
una vida más tranquila.
Hay que joderse.

Cada día que pasa me canso
más que el anterior,
y ya apenas puedo caminar más allá
del paseo marítimo,
por lo que me siento en uno de
sus bancos de madera,
ilustraciones constantes
de mis anteriores poemas,
y mientras cojo apuntes para
nuevos recitales, me dedico
a mirar a la gente.

Ante mis ojos pasean jubilados,
viudas que disfrazan su soledad
confundiéndose entre otros mortales,
turistas de primavera con acento extraño,
parejas comiéndose a besos y que
van cogidas de la mano...
Y yo, mientras, en mi Tercer Mundo de
convalecencia y muriéndome de hambre.
Qué mierda de pastillas sedantes.

Hay chulazos solitarios de los de
"toma pan y moja" que se sientan
en otros bancos a leer libros
o a mirar el paisaje,
estudiantes que se corren las clases,
perritos estrafalarios con adornos
estúpidos que sus dueños horteras
les ponen, y los pobres, con un ladrido,
me piden un auxilio a modo de crítica
en alguno de mis versos.

Y luego están mis padres,
que me distraen de mi mundo silencioso
con sus charletas constantes sobre
lo mal que funciona el gobierno.
¿No venderán bozales para hunanos?

Otro jamacuco.
Y yo, solo, mirando la vida,
que sin palabras me lo cuenta todo.

Ir y venir de cuerpos de todo tipo,
sin abdominales o con cintura de avispa,
maratones en el carril bici y
carreras de supervivencia entre aquellos
vagabundos que fueron algo importante,
y que ahora naufragan en el océano de
las colas enormes del paro.

Hace frío a la hora del almuerzo
en mi paraje cotidiano de enfermo solitario,
y como puedo, me levanto y dejo que
mis pasos me lleven hasta mi buhardilla,
donde tras leer mis apuntes sobre los
actores que pueblan este escenario,
lanzo una mirada sincera y certera
hacia no sé muy bien dónde,
para que el encargado de esas cosas
del teatro baje el telón muy despacio.

No están los tiempos para análisis, pienso.
Además, ya es la hora de tomarme
la pastilla de color rosa para los nervios.

Mañana tengo de nuevo consulta con mi médico.
Y como cada semana, le contaré mis cosas.
Y como siempre, al terminar,
él me dirá con la mejor de sus sonrisas:
"a cuidarse... y que pase un buen día".

Y sí...
hay que joderse.

Un poquito de amor en tiempos de guerra (Bunbury)

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009