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POESÍA ILUSTRADA en LA BABEL
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arranca una nueva aventura
Arranca la nueva aventura escénica desde la Asociación Cultural cía.VARIETÉS: nuevos retos, nuevos títulos, nuevas formas de hacer las cosas. Y, de entre ellas, dos nuevas puntas de lanza en el horizonte: la obra de teatro "El vals de las sombras chinescas", junto a un reparto de lujo encabezado por Pepe Gómez junto a Elena Aja Gándara, Ana Pellón, Victoria Villacorta y Aroa Gómez García, y la aventura literaria y escénica de "Tango Crepuscular", un espectáculo ilustrado en directo, donde lienzo en blanco y atril ávido de versos se darán la mano sobre el escenario.
Seguiremos informando.
LA NOCHE TRISTE
Acuérdate
de aquellas noches de poemas y estrellas,
en
la que el recitar al corazón era nuestra fórmula mágica,
y
donde la música increscendo era la señal de alarma
de
fuego en nuestro juego de pasión.
Desliza
sobre el piano toda nuestra historia de amor,
la
melodía que llevaba nuestro nombre
en
un título inspirado por musas y cupido,
musitado
a lo más hondo de tu corazón.
Rememora
en esta noche triste lo que fuimos
y
lo que nos perderemos al no conjugar el tiempo futuro,
y
evoca el suspiro tras tus ojos cerrados,
tu
boca dibujando una sonrisa de placer,
el
hospedaje a pensión completa de tu cuerpo
y
las mejores vistas desde tu mirada…
En
esta noche triste, donde los ángeles
me
acercan al país donde habitas,
lejos
de este poeta solitario y abandonado.
(c) del texto; Isidro R. Ayestarán
(c) de la imagen: Ms.Photo/ North Dreams - 2019
EN EL PUNTO EXACTO DE NINGUNA PARTE
En
el punto exacto de ninguna parte
se
destiñeron las banderas blancas
de
nuestra armonía, bajo ese foco de luz
cenital
que alumbraba el ocaso
en
dirección a una nueva madrugada cocinada
con
horas interminables de insomnio,
de
frases sin completar y jeroglíficos sin resolver.
En
esa geografía concreta de nuestro ayer
se
disolvieron las uniones y los acuerdos,
los
contratos verbales y los pactos entre
caballeros,
el peso de la palabra se puso
a
régimen y en la puerta de la nevera
la
sonriente faz de una quinceañera evitaba
la
ingesta de comida basura a la luz de la luna.
Un
tibio amanecer alumbraba el sendero
de
un nuevo día, con el silencio como
banda
sonora cuyos acordes de palabras
calladas
sembraban el pentagrama en esa
partitura
vital que navegaba, inexorablemente,
hacia
el más fatídico de los naufragios.
Y
aquel lejano “tú y yo” que tantas veces
bailamos
al borde del acantilado quedó
desafinado,
como un paso de tango que
no
se hilvana en el crepúsculo,
como
una despedida desnuda de afecto
en
la estación de un tren, como dos miradas
que
ya no se distraen con los recuerdos…
Quizá,
como los cuerpos desnudos de dos
amantes
que ya no se ríen juntos ante el espejo,
sin
el nervio de la primera vez, cuando,
avocados
a la fusión necesaria, se habitaba
en
la piel del otro con el lenguaje de los sentidos.
Y
así pasan las horas, y así transcurre la vida,
desde
la orilla donde las párvulas olas
de
un extinto mar bravío atracan en el punto
exacto,
como yo, de ninguna parte.
(c) Isidro R. Ayestarán - MMXIX
imagen (c) Ms.Photo/ North Dreams
imagen (c) Ms.Photo/ North Dreams
TANGO CREPUSCULAR
(sobre asfalto ataviado con caperuza de verdugo)
CAMINO MI SOLEDAD
Camino
mi soledad por orillas de playas desiertas, con mis zapatos de cristal
resquebrajados pensando que son nuestros corazones quienes van de mi mano. Humillo
la mirada para que nadie me lea la tristeza en mis ojos, que nadie comprenda
cuánto puede sufrir un sentimiento cuando no es correspondido, que se olvide
para siempre lo que significa tener un amor lejano, tanto, que ni las voces de
los más cercanos me distraen de tu distancia física y emocional.
Navego
en silencio por mi mundo gris imaginando que las olas que se me acercan son los
impulsos de tu alma por volver de nuevo a mi lado, ilusionándome por sentirte
cercano, emocionándome por sentir en tu mirada un amor certero al que nunca
dejaré alejarse del alcance de mis abrazos.
Pero
al levantar la mirada, compruebo el cruel silencio en mi mundo sin colores, y
me doy cuenta de que sólo puedo soñarte en un arrebato de fantasía y luces,
lejos, muy lejos de esta playa donde, en esta tarde muda y apagada, camino mi
soledad en un intento por no olvidarte.
Y
en silencio musito tu nombre para mis adentros con la mirada perdida. Sólo así
serás mío en mi nostalgia y mi recuerdo. Sólo así, salvaré nuestra historia de
otras miradas que nunca llegarán a comprender lo mucho que todavía te quiero.
Le
envío un beso al lejano horizonte que me alumbra mientras espero a que lo
recojas.
No
tardes… te espero.
(c) Isidro R. Ayestarán
imagen (c) Ms.Photo/ North Dreams
¿TIERRA PROMETIDA?
Me hablaron de la tierra prometida,
de luces azul celeste,
de brazos acogedores y
de miradas que asienten.
Me habían explicado que
las historias siembre acaban bien,
y que el sepia es un color antiguo reservado
para una foto familiar de fin de siglo.
Pero los libros homologados de la ciencia impuesta
no dan respuesta a lo que hay tras los puntos suspensivos,
ni nos cuentan por qué decir BIENVENIDOS es tan
complicado en este mundo de palabras calladas.
Y aquí sigo, buscando respuestas,
volviendo al origen de un punto de partida
que empujaba hacia el epicentro de un dolor amargo.
Y volver, volver, volver...
a despertar a una vida
terrible en mitad de la noche.
Me habían confundido con el calor de la
ACOGIDA, con la calidez de una sonrisa,
con la luminosidad ardiente de una mirada
capaz de decirlo todo con casi nada.
Habían logrado que creyera sin ver,
sin profundizar en un silencio eterno
desde el territorio inhóspito de una tierra
árida impregnada de indiferencia
y terror ante el color de mi piel.
Pero esta ausencia de calor hace que
refugie mi rostro de las miradas del resto de la gente,
como si fuera el resultado de una bomba lapa
a punto de explotar en medio de su (in)civilización.
Y aquí sigo, buscando respuestas,
volviendo al origen del porqué existe el rechazo
a culminar un sentimiento en plena primavera.
Y volver, volver, volver...
a veces sin saber para qué,
despertando a una vida terrible
en mitad de la noche.
(c) Isidro R. Ayestarán - "SILENTIUM."
EL DIVÁN DEL POETA - edición octubre 19
El pasado 29 de octubre tuvo una nueva edición de "EL DIVÁN DEL POETA", la cita mensual en el escenario del mítico RVBICON de Santander, donde poetas y cantautores nos volvimos a reunir para desgranar parte de nuestro repertorio.
María Toca, Marisa Campo, Fernando Llorente, Mercedes Fernández, Miguel Cruz y un servidor nos vimos arropados por las cálidas voces de Marta Fernández, Nanín Rodríguez, FJ Aguirre y Mabel Sierra.
Para la ocasión, el poema elegido fue "Espalda contra el muro", mi alegato a favor de todos aquellos que murieron por defender la libertad.
"Ya amanece/ ya los rayos de sol se filtran/ por los barrotes de tu celda..."
estreno de BUENA GENTE
El pasado sábado 26 de octubre, el Centro Cultural San José - Fundación Quintana de Suances (Cantabria) acogió el estreno de la obra teatral "BUENA GENTE", original de David Lindsay Abaire en adaptación de David Serrano.
Junto al Grupo teatral DOBRA, se escenificó la tragicomedia de Marga, mujer de media edad recientemente despedida de su último trabajo en una tienda "Todo a un euro" de un barrio periférico de la ciudad, que ha de pelear por salir hacia delante en la vida, junto a su hija deficiente mental, gracias al apoyo y apuntalamiento de sus vecinas y amigas.
El reencuentro con un antiguo novio de la adolescencia, convertido ahora en un acaudalado y famoso oculista, hará tambalear el peor momento de su vida.
En el doble papel de Luisito, encargado del "Todo a un euro" y de Raúl (el oculista antiguo novio de la protagonista), el reparto se completa con Elisa Vivar (Marga, la protagonista), Yolanda Marcos y Elena Aja Gándara (como Gloria y Lola, amigas), Ángela Ara (Patricia, la joven esposa del médico), Lucía Ruiz (joven enfermera y secretaria de Raúl) y Tomás Rodríguez (voz en off del bingo donde se reúnen cada tarde las amigas).
Nuevos pases en noviembre:
jueves 28 - Centro Cívico de San Román (Cantabria)
sábado 39 - Centro de Ocio Playa Dorada de Noja (Cantabria)
NUEVA TEMPORADA DE "EL DIVÁN DEL POETA"
Impulsado por Pilar Fernández Zamanillo desde hace cuatro años, en el estreno de la nueva temporada participarón, entre otros, los poetas Mikel Lado, Fran Serra, Raquel Serdio, Nieves Álvarez, Marisa Campo, María Toca y los cantantes Marta Fernández, Linker y Nanín Rodríguez.
Para este debut de temporada, se recitó "La saeta del Poeta Solitario" y el romántico y nostálgico "Buscarte".
Ahí os dejo el vídeo de la intervención.
HOY
Hoy es el ahora de un nuevo
punto
de partida, el arranque
exacto
de cualquiera de los peones
estratégicos
que se la juegan a pelo
sobre
el tablero blanco y negro de la vida.
Un
aparente peso pluma capaz de originar
el
más peligroso de los maremotos,
en
caída libre, hoy, contra todo,
hacia
todo, por todo, a la espera del pistoletazo
de
salida mientras la melodía que tocan
los
gatos de la madrugada presagian
que
no hay corazón roto que no posea un par
de
zapatos nuevos para emprender de nuevo
el
camino hacia una nueva aventura.
Hoy,
ligero de equipaje, sin miradas de reojo
hacia
un atrás que ya es ayer en el tiempo,
con
la mochila tan sólo repleta de hambre
de
versos en bares y vida de la que se ha de beber
por
botellas, sin remilgos,
para
no quedar escasa en unos labios sedientos
de
ese hoy que se ha de vivir hoy,
porque,
si se titubea,
el
escaparate de las estatuas
de
sal se pondrá al día en una gran oferta de tres por dos
en
un gran día sin impuesto sobre el valor añadido.
Hoy,
y a tu lado si es posible, que el asfalto,
de
tu mano, quedará lejos de las balas de plata
que
dispara el diablo para disipar cualquier
duda
sobre su reinado. Hoy, tú, yo, el destino…
y
nuestros aullidos hacia nuestra mejor versión
de
nosotros mismos, con nuestros corazones
latiendo
al ritmo trepidante del hoy.
(c) Isidro R. Ayestarán, MMXIX
Tango Crepuscular
(sobre asfalto ataviado con caperuza de verdugo)
PASARÁS SIN SER VISTO...
Pasarás sin ser visto, de puntillas
por
la vida, como una sombra chinesca
ante
un aforo vacío tras una sábana
agujereada
por el destino,
como
una procesión de gatos
sobre
el tejado a la sombra de las estrellas,
como
ese deseo que se sueña – antes de verse
incumplido
– al paso de una estrella fugaz.
Pasarás
sin ser visto, con ese silencio
tuyo
tan ajeno a la algarabía, como un
convidado
de piedra sobre una mesa
ataviada
con mantel de hilo,
tan
opuesto a la banda sonora de los arrumacos
con
que se musicaliza la pasión de dos amantes,
como
un arco iris en blanco y negro
desteñido
por el humo de una gran ciudad.
Pasarás
sin ser visto, sobre arenas
movedizas
que ahogan y aprisionan,
como
un títere desmadejado por el escaso
talento
de su creador, como el corazón
dibujado
en la arena que circunda dos nombres
y
una fecha antes de ser borrado por la bravura
del
mar, celoso por no sentirse amado en las
frías
noches del invierno.
Pasarás
sin ser visto, una vez más,
pero
aun así sabré que eres tú quien
atraviesa
la frágil frontera del empecinamiento,
y
correré hacia ti, me impulsaré hacia ti
porque,
la vida me lo enseñó a mí también,
qué
triste es viajar solo.
(c) Isidro R. Ayestarán - MMXIX
"El caminante sobre el mar de nubes" - Friedrich
ENTREVISTA POR "LA COBERTURA"
Un placer.
LA VIEJA MÚSICA
La vieja música perdida en un
tocadiscos
arrebata
cualquier atisbo de lucidez
y
realidad palpable. La hora del crepúsculo
se
filtra entre la oquedad de la angustia
y
el último reducto de los sueños aún por cumplir.
Las
palabras calladas aún truenan
en
unas tripas despojadas de esa hambre
necesaria
de una mano tendida. El asfalto
luce
soledad iluminada de nuevo por estar
en
campaña electoral. El desorden del universo
busca,
inexorable, un equilibrio que lo mantenga
en
cabecera de cartel. Los caracoles han decidido
correr
la maratón de la vida y dejar en segundo
lugar
al Oro de la última medalla olímpica.
Todo
parece alcanzar ese punto necesario
para
vivir hacia delante dentro de los retrocesos
de
costumbre. Sí, todo a mi alrededor fluye
a
esa velocidad paulatina previa al vértigo.
Y
yo… yo aún sigo en la sala de ensayos.
(c) Isidro R. Ayestarán - MMXIX
vídeo extraído de la edición de junio de
POETRY SLAM CANTABRIA
UN GRITO DE AUXILIO PERDIDO EN LA INMENSIDAD DEL UNIVERSO
Al
principio del cuento hay una pasarela
de
cemento vestida con el sol del amanecer,
bebiéndose
a borbotones el agua del rocío
de
la mañana y calzada con los primeros
pasos
rutinarios y hastiados hacia
el
centro de trabajo. Un coro de violines
es
arrastrado por el viento, como la hoja
de
otoño que vuela, a pie de asfalto,
hacia
el charco más farragoso de la historia
de
todos los charcos, y la música ratonera
y
desafinada a la hora de marcar el inicio
de
la jornada es el prólogo para el amansamiento
del
rebaño de ovejas.
Los
columpios de antaño se mecen vacíos
de
alma y en las trincheras queda lejos
el
sonido del gramófono donde se ralla a
diario
el viejo himno de “a la zapatilla por
detrás,
tris, tras”. Las infantiles carcajadas
van
perdiéndose en el fondo del pozo negro
al
tiempo que el aullido del lobo marca la diferencia
en
que uno, a golpes, a infortunios, se convierte
en
muñeco adulto, y el circo desteñido de nuestra
infancia
se atavía de blanco y negro con la nariz
de
payaso vistiendo luto riguroso.
Después
de la lluvia sólo resta caminar
entre
las lágrimas de las nubes, que se
vertieron
sobre las banderas a media asta
con
que se engalanaban los balcones desnudos
de
discursos, despojados de manos ancianas
que
ansían un regreso, un reencuentro con
otras
manos, herederas suyas, antaño armas
mortíferas
para las caricias en un mundo
lejano
donde la reina era la señora primavera.
En
la cabecera de la manifestación no hay
pancartas,
ni frases publicitarias, ni silbatos,
ni
batucadas que deriven en tambores de guerra;
delante
de todos camina un niño sin habla,
con
las palmas de las manos bien visibles,
como
si fuera el último vestigio de los caballeros
andantes
velando sus armas durante la noche…
Y
otros niños van sumándose después,
también
sin articular palabra alguna, hasta
formar
todos ellos un grupo compacto
durante
un minuto de silencio.
La
música del crepúsculo entristece
a
las estrellas, acalla las esperanzas puestas
al
comenzar el sueño, y el sonido
de
los tanques son el preludio certero
para
una nueva hazaña bélica mientras,
por
la puerta principal de una capilla,
sale
ya el desfile de las mariposas negras
incapaces
de alzar ningún vuelo.
El
tiempo pasa muy lento, con ese vértigo
que
propicia el miedo, el martillear insomne
del
destino, lo quebradizo de las decepciones
y
el llanto apagado, el sonido de un tren
que
se escucha a lo lejos, el despertarse en
mitad
de la noche sin un cuerpo a tu lado,
sin
un abrazo compartido. Con ese miedo – insisto –
con
que se coloca ante el micrófono un coro
de
voces amordazadas ahogado por un grito
de auxilio perdido en la inmensidad del
universo.
(c) Isidro R. Ayestarán - MMXIX
EL CABARET SIN NOMBRE
Desde que se estrenara el pasado 23 de marzo, los cuatro pases realizados desde entonces han colgado el cartel de "Aforo Completo" ante la demanda de espectadores que han querido disfrutar y emocionarse con esta atemporal historia de tres miembros de una compañía de cabaret que, ante las redadas acontecidas en el país, no tienen más opción que la de huir para poder salvar la vida. Sin embargo, el Maestro de Ceremonias, alcoholizado, decido quedarse y recordar los tiempos de esplendor y color que siempre caracterizaron a su espectáculo.
Un espectáculo multidisciplinar que combina teatro, danza, mimo, burlesque, comedia y drama donde el rapsoda Isidro R. Ayestarán y las artistas Qemia Dark y Lady BlueMoon se dejan la piel sobre el escenario para levantar el telón para esta apasionante historia.
Próximos pases:
8 y 22 junio - 21,30 h
Espacio Artístico LA MEDIA LUNA (c/ La Media Luna - Santander)
LA DIVINA SORAYA en El Corte Inglés
Un auténtico placer.
SOLDADO DE JUGUETE
Soldado de juguete atrincherado en
el silencio,
abanderado
por un asfalto que grita en aras
de
la lucha mil veces esperada, dispuesto a
morir
por esa patria llamada vida, paso a paso,
poco
a poco, con esa decisiva coreografía que
propicia
el haber nacido ya llorando.
Ni
las lágrimas ataron la peligrosa
conveniencia
de
la rutina, apuntalada por un día a día
declarado
en estado de ruina, por lo que la meta
se
puso en relieve en un “hacia delante” que sonó
con
la estridencia del tsunami vital del fin del mundo.
Guerra
abierta donde las pompas de jabón
aniquilaron,
en primera instancia,
a
ese ejército de alas negras
que
se arrebataban de su zona de confort para
desmadejar
el ovillo de la amargura
y
la incomprensión, sin tregua ni preludio
alguno
de mortaja definitiva sobre tu semblante.
Tú
tan sólo contabas con el arma poderosa de la voz,
aquella
con la que se adorna el mástil de las seis
cuerdas
afinadas de todo trovador que, a la sombra
de
las estrellas, emerge como un centauro en el desierto
a
la caza de aquellos instantes que se habían perdido
para
siempre: la nada nítida infancia,
el
sinsabor de los primeros amores, los certeros acordes
convertidos
en canción y esas manos alzadas siempre
hacia
lo más hondo de un maltrecho corazón.
Pero
aun con todo lo anterior, o pese a todo lo anterior,
te
supiste alejar del mundo de las marionetas
para
habitar el mundo de esos extraños muñecos de cartón
que
siempre caen con la cara por delante.
Rey
de tu trinchera, soldado de ninguna guerra,
poeta
de mil versos sobre un pentagrama de sentidos,
troquelado
ya en un horizonte donde, al sonar las
trompetas
del armisticio, dejas la sombra de un desnudo
micrófono
que, como tú, como el junco,
“se dobla pero siempre sigue en pie”.
A la memoria de
Juan M. Sánchez - Hubber
(c) Isidro R. Ayestarán, MMXIX
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