CENSURA DE RAIZ

En el mes de diciembre de 2007, comencé a realizar una serie de cortometrajes fotográficos que todos ya habréis disfrutado en el Canal You Tube, utilizando en aquellos montajes las imágenes que ya habían ilustrado los primeros poemas de mi anterior obra NOCTURNOS. Después vendrían las historias elaboradas con guión propio, con personajes atormentandos y solitarios en busca de amor, pero sobre todo, historias comprometidas con el ser humano, denunciando todo aquello que me parece denigrante: las guerras (sin necesidad de estar "vendido" a algún partido político para denunciar sólo aquellas que convienen), el hambre en los países más desfavorecidos (mientras nuestros queridos dignatarios políticos - TODOS - intentan paliar la solución a base de engordarse ellos mismos) e, incluso, denunciar a aquellos países que, teniendo como base su fundamentalismo religioso, no tienen ni idea de lo que es la caridad cristiana para cargarse a quien no piensa o cree como ellos.
En el mundo se sigue matando a gente que defiende sus ideas: monjitas misioneras en la India, por defender su fe; homosexuales en Irán, porque esa "forma de amar" va en contra de las consignas del Corán; militantes políticos que defienden sus planteamientos, aniquilidos éstos con un tiro en la nuca...
Todas estas denuncias tienen cabida en mi obra.
Pero el origen de este texto no es sino el denunciar el que, nuevamente, un vídeo mío haya sido censurado. El primero, "Suburban men", por utilizar desnudos masculinos en una defensa clara sobre el mundo homosexual; después, "Deseo" y "La mujer dormida" por utilizar como banda sonora músicas pertenecientes a la compañía WMG.
Hoy le toca el turno a "La mujer de la noche", el primer cortometraje fotográfíco que realicé con aquellas primeras instantáneas tomadas en marzo de 2007 a la musa Maru Dañobeitia, en su papel de prostituta que busca el amor por las calles de Santander al son del tema musical "What the world needs now is love", interpretado por Jackie DeShannon.
Tal y como está el patio con el tema de la SGAE, los top manta y demás lindezas, intuyo que seguirán cayendo mis cortometrajes en You Tube por la utilización de unas músicas que no son mías, pero que me sirven para apoyar las imágenes de mis historias.
Aún así, y conociéndome como me conocéis, aquí os presento aquel primitivo vídeo (realizado toscamente con unos medios que entonces ignoraba al cien por cien). Por tanto, saboread de nuevo a esta Mujer Nocturna que tan sólo buscaba un poquito de amor en su vida.

TROVADOR DE MADRUGADA

Escribir un poema en una de esas noches
en las que uno no es buena compañía,
rehusando el abrazo del amante anhelante
que le espera desde su orilla de la ciudad.

Humo de cigarrillo, voz ronca de blues,
luz de estrellas de neón donde se lee
“no perdiste la cabeza, amigo, tan
sólo tienes destrozado el corazón”.

Qué razón, compañera Chavela,
cuando uno no aprende de los errores
por mucho que pasen los años y los
regustos amargos se pudren en el alma.

Y vas perdiendo la cuenta de los tragos
de absenta – en mi caso – que se almacenan
en lo profundo de la mirada opaca y triste
del sentimiento de un amor perdido.

Y qué ingenuo, colega, al haber pretendido
que algún ángel te transportara a rincones
de fantasía donde la ternura es la asignatura
pendiente de los soñadores nocturnos del alba.

Esta noche escribo sobre ti,
te evoco en cada verso y cada letra,
te lloro en cada nota musical que truena
en los cascos que uso para huir del mundo real,

en esos momentos en los que plasmo
en una hoja en blanco lo que podría seguir
a esos puntos suspensivos que tan sólo
conocemos los que nos bebemos los versos,

los que vivimos la noche de la ciudad.
"Leaving in the dark city", se llamaría la película,
y la prostituta quedaría llorando ante nuestro
cadáver antes del fundido a negro final.

Porque en las películas de ahora,
como en la vida real, no se pone “the end”
ni “fin”… y ni si sabemos si todo se ha acabado
o es que la puta vida es así de dura y cruel.

Sólo vemos a la chica alejarse cuesta arriba,
mientras el nudo en la garganta hace que
nos aferremos a la butaca de la vida para,
lentamente, con pasos derrumbados,

llegar hasta nuestro barman favorito
para cantarle el himno del trovador
de la madrugada…

ese que se entona al cerrar la verja,
al apagar las luces, y no tener a quien
dar un beso de buenas noches.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

STEREOSEXUAL

Las pastillas dormideras que me recetó el médico me atontan más de lo normal.
Tampoco me excito lo que debiera al estar con mi pareja en la cama.
Y no dan lugar a la imaginación, con lo que uno ha sido en sus tiempos.
Maldito jamacuco.

Hace tiempo que ya no cambio las sábanas de mi cama de invierno.
Y no hace falta que me comentes lo que piensas al respecto.
Dos de mis fans me dijeron el pasado sábado que me querían, y ya es suficiente.
Y uno que yo me sé tuvo por fin su carroza gay.

Las plataformas lo elevaron justo a la altura de mis labios.
Hubo épocas pasadas en que sacó brillo a la altura de los zapatos.
Me encantó que se le notara el triángulo entre las medias rotas de encaje.
Incluso en carnaval mis amigos gays son más amigos (y amantes) de lo normal.

Tengo otro amigo que siempre supo definirme a la perfección:
“Es simplemente sexidro, dejaros de homo, hetero, trans………..”
Las etiquetas nunca fueron conmigo, aunque sí el dar por el saco con esta lengua venenosa mía que el diablo cuidará entre algodones por muchos años más.

Y actuaré de nuevo para deleite de mis detractores, que ansían
tropezarse de nuevo con la chistera de la mala baba, con el dardo afilado a
no poder más en este cabaret que ya va adquiriendo la altura que deseaba.
Se hizo rogar, no estaban mis meses pasados para excesos. Sorry, darlings.

Pero vuelvo.
Mañana salgo de compras a renovar vestuario y atrezzo.
Y se lo dedicaré a mi Divina Sweet Lolita, que me hará falta más
allá del aplauso, el abrazo y el besuqueo que me sigue gustando dar
a las mujeres que me sonríen de todas las maneras al verme.

Y mi libro sale dentro de poco. Cosas del calendario, el marketing
y demás lindezas que dejo para los que saben que no hay nadie como yo
para hacer coincidir fechas a golpe férreo de almorrana en verso endecasílabo (mi favorito).

Ya sé que este poema no es como los anteriores.
Que no parece sacado de un sueño de amor ni de una
quimera romántica de esas sobre las que escribía hace meses,
días, horas, minutos…
Qué le vamos a hacer.

Es que es hora de poner el orinal bajo la cama, tomarse el vaso de leche caliente, rezar por las buenas intenciones de los políticos que deben dimitir, por todos aquellos que apuntan en su lista de la compra los tapones auditivos para el fin de semana, y por todos aquellos que, con toda seguridad, se temerán lo peor de mí en los próximos días.

El Maestro de Ceremonias está de renovada inspiración.
Y mi alta médica se aproxima en breves días.
Que se preparen todos ellos, incluido el que tengo roncando a mi lado en este momento, que como decía el bueno de Barry Fitzgerald en “El hombre tranquilo”, lo nuestro va a ser “homérico”.

Como esas películas que se publicitaban con sonido dolby sensoround.
Terremoto volcánico. Barca de Caronte entre las vigas naturales de mi dormitorio.
Y versos… muchos versos en este lap-dance que disparará su mejor fotografía
al tiempo que estampará la mejor firma tras el “intro” de mi inminente tomo poético:

Pese a todo, sigues siendo mi debilidad,
mi aria de amor,
mi mejor momento en el Rosario de los Misterios Gozosos:
bendito lado derecho de la cama, que me hace ver las cosas con claridad.

Pero eso ya lo decían mejor que yo mi adorada Escarlata
(lo de Scarlett lo dejo para los snob agilipollados de hoy día), o ese
otro empedernido romántico con alma atormentada:

mañana será otro día,
aunque no sé por qué de todos los blogs del mundo,
habré elegido éste para mostrarse tan stereosexual.

Buenas noches…

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

AMOR SE ESCRIBE SIN "H"

Soy como esos maderos húmedos que renacen en el mar tras un naufragio, que siguen flotando al son de la corriente, del surco del desastre, del silencio de los muertos…
Soy como esos solitarios creadores de letras que, ante un café, exploran vidas ajenas para proyectarlas en sus hojas en blanco, como los amantes que se miran a los ojos cuando ya no tienen nada más que decirse, y que esperan a que sea el otro a que se levante para ser el primero en abandonarlo todo…
Soy el último bastión del aura romántica – si se me permite la inmodestia –, amparado en el reloj que alumbra la hora irresponsable e inoportuna para llamarte y escucharte de nuevo… Y sabes – yo lo sé – que no abandonaré esta estancia oscura donde te escribo estas letras hasta que te sienta de nuevo, hasta la hora precisa, el momento justo, el instante concreto en que sienta tu cuerpo junto al mío…
Mi último descubrimiento, un nombre secreto que se muere entre mis labios, al que no le importa mi enfermedad ni mi cautiverio, ni mi sometimiento al deseo irremediable de aferrarme a tu mirada y tu cuerpo…
Sí, queridos míos, soy el portador de la pancarta en esta manifestación que dice “Sí” a tantas cosas, entre ellas, a la rotundidad a la hora de amar de nuevo aunque sea poco a poco, a la firmeza de un silencio pleno de significado dicho al corazón, a la sonrisa en un encuentro en la calle donde quedamos para vernos y charlar de nuestras cosas… Al encontrarnos de nuevo cuando “tú quieras”.
Poco a poco me lo confirmo, con lentitud lo voy sintiendo, con firmeza apoyas mis pasos… con seguridad, mi sentimiento.
¿Y por qué no decirlo?
Creo que con el transcurso de los días… te voy queriendo.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

DESPERTAD... PEQUEÑOS PRINCIPES

Despertad, queridos príncipes...
Ya sé que hace frío
y que el calor de los abrazos
cesó la pasada primavera.

Y que hay color negro,
y ventanas que se cierran,
y mucho silencio en vuestras vidas...

Pero creedme cuando os digo
que existe un lugar donde
el amor ya no es una quimera,
y que jugaremos a ganar
en esta loca aventura de la vida.

Sólo hace falta que le cantéis
a vuestros corazones la vieja nana
que entonábais de pequeños.

Mis pequeños príncipes...
Despertad al sueño.

(fragmentos de "Intro" y "Halcón nocturno")

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

HALCON NOCTURNO

Dos monedas en la caja de música del cabaret,
esencia de amor prohibido en el alma,
las lágrimas silenciosas que se citan
en el juego del escondite de nuestro compañero de mesa.

Todos tenemos un Sam que toca nuestra canción,
y el sonido de la noche se ve interrumpido por
el motor del Gran Torino del último y magistral
Eastwood, con olor a voz ronca y rota por algún
amor que se resiste a naufragar en el olvido.

La chica de rojo del fondo no cobrará esta noche,
y sus besos irán envueltos en lazadas de cariño,
quizá porque los sentimientos no conocen de crisis
y porque, realmente, nadie se resistirá a una mirada
certera hacia el fondo de su tercera botella de ron.

Siempre fui evidente, exhibicionista y egocéntrico,
la mala vida siempre me dio la razón en todo esto,
por eso las monedas caen sobre la barra del bar como
terremotos de pasiones perdidas por no decir nunca
“te quiero” si no había flashes de por medio.

Fuera hay noche, color negro, ventanas que se cierran,
y suspiros jadeantes que mueren al filo del segundo polvo;
dentro del Joe´s estamos nosotros, bebiéndonos
el nombre de nuestra historia rota de amor, cabalgando
como halcones solitarios sobre el recuerdo de su mirada…

Y frío, mucho frío en nuestra memoria marchita,
en el aroma de aquellos abrazos de primavera que
murieron al caer la hoja del calendario, en aquel momento
justo en que el portazo certero y cruel del silencio
del adiós dio paso a sus tacones distantes en la noche.

Un whisky doble, amigo, y a la chica del fondo lo
que ella te pida. Qué más da…
Aún tengo un billete en la cartera, junto a su foto,
los versos que le escribí en mis largas noches de bares,
y el sabor maldito del último beso que le lancé a los labios.

Tal vez diga su nombre al compás de la última copa,
de la enésima noche que la persigo,
de aquel poema enfermizo que se titula como ella.
… Qué más da. Todavía falta mucho para que amanezca…

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

ilustracíon: retoque de Nighthawks (Halcones de la noche), de E. Hopper (1942)

MOONLIGHT

Surcos de música en el viejo vinilo,
pequeñas motas de polvo a ritmo de blues,
serenata a la luz de la luna en los balcones
iluminados de las ilusiones nocturnas…

El baile coreografiado por el artista bohemio
de la cara blanca y el corazón aún sin pintar,
las manos entrelazadas como título a la obra
maestra resaltada en tu mirada…

Querer ver la vida a través de tus sueños,
estrecharte en mi regazo y respirar junto a
tu manera de respirar, y sentir… Sentir que vivimos
este idilio con aroma a quimera deseada. Sí…

Y deleitarnos, tú y yo, bajo el ritmo de las cuerdas
que sostienen el mundo resquebrajado
de los amantes tristes que esperan un final incierto,
entre la nebulosa fabricada a base de lágrimas…

Un punteo en mi vieja guitarra,
unas notas en mi pentagrama,
y un violín a lo lejos…

Las armas del trovador amante
que se muere por que vuelvas al sendero
de las baldosas doradas,

al arco iris de nuestra bandera,
al sello de una historia de amor verdadero
entre las nubes de los ángeles que sostienen,

una vez más, las miradas inciertas
de los silencios perpetrados por el miedo
a un volver a empezar.

Y sentir que llegas bajo el resplandor de la luna,
esa luz envuelta en la caricia que le dicté al viento
para que te trajera de nuevo a iluminar mi alma,

a que mataras la soledad de mi cuerpo
con la fragancia del aroma de un beso
certero… una vez más.

Una vez más… Tú y yo.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

DESNUDO

Ovillo corporal de miseria humana,
tendido en la lona del ring manchado de sangre,
sorteando los golpes sin guantes de la vida,
humillando la mirada en mi alcoba perdida.

Refugio mis recuerdos del rencor del silencio,
respiro mi aroma sediento de tus besos,
mi frágil cuerpo que te añora, mis brazos
que no abarcan más que un punto en el infinito.

Desnudo de tus palabras, de tu acto de amor
eterno, inspirador mil veces del aliento certero
en el caminar errante del poeta mudo,

del viejo trovador que canta en un solo a la luna
la estrofa del verso destruido, el poema del
abandono de lo que fuimos, de todo aquello que hemos sido.

Y tú… tan lejos todavía,
que esta memoria se olvida del nombre de tus ojos,
y si es que alguna vez tuvo poder tu mágica sonrisa.

Y yo… reconvertido en un ornato en aquella
página en blanco lista para mis letras,
si es que me dejas que te las escriba,

si es que me dejas vestir de nuevo
al poeta desnudo que vive en la eterna carencia,
en el recuerdo de un simple beso,
bajo el resplandor cegador de una caricia.

Y desnudo de ti…
Y desnudo de vida…
Y desnudo de alma…
… y desnudo de mis propios versos.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

GRITO

“Nos hemos pasado la vida entera buscando el amor en todas las cosas que realizábamos en este mundo. Pedíamos amar a gritos bajo las explosiones y entre las ruinas de los edificios en llamas. Solicitábamos amor hasta de aquellos que nos negaban la mirada. Y recitábamos versos a los pies de los acantilados con la ingenua creencia de que éramos escuchados por verdaderas almas gemelas que desaparecían de nuestras vidas sin contar tan siquiera con nuestros sentimientos. Pero yo ya me he cansado de buscar amor y de no hallar nada más que vacío y muerte a mi alrededor, de ver el odio reflejado en los gatillos de las pistolas, el egoísmo en los atriles donde se dan discursos dictados de antemano, y la soberbia en los púlpitos que pregonan un amor de Dios que no lo es tanto. Cansado de vagar por senderos sin meta alguna, por caminos rodeados de árboles desnudos, sin hojas ni sentimientos, con corazones mudos a quienes les cortaron sus lenguas. Pero pese a mi cansancio, yo quiero gritar al mundo que crean en el amor, que nada ni nadie podrá quitarme mi corazón, que las bombas no podrán conmigo, que las guerras dirigidas por los generales no cuentan con soldados como yo, que no existen las fronteras que limitan el paso a los que no son como los que gobiernan, y que el amor perdurará por encima de egoísmos y mezquindades.
“Y soy yo quien lo grita, desde la desesperanza y la tragedia de este mundo loco que terminará por volverse más loco todavía. Un mundo que ya no sabe hablar de amor, un mundo que ofrece la imagen de las madres que lloran las muertes inútiles de sus hijos, unos hijos que gritan de hambre al verse despojados de la más elemental de las cosas: las palabras de amor de sus madres. Y, en definitiva, un mundo reglamentado desde el orgullo y la soberbia”.
“Y por eso yo grito que no quiero ser de este mundo, que no quiero vivir bajo el fuego aéreo de aviones extranjeros, y que en este verdadero tiempo de morir, solicito a quien corresponda que ofrezca a mis pies el paraíso negado tantas veces. El tiempo de unas palabras que sean dictadas por corazones pulidos a base de sentimientos honestos. En definitiva, el verdadero tiempo de amar y de sentir”

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2003

monólogo de mi novela LA SONRISA AMIGA

BOHEMIOS DE BUHARDILLA

Pareja de artistas, con identidad ante un espejo,
con el escenario a sus espaldas, tras el telón de
los aplausos que mueren ante un silencio,
una mueca estudiada que parece espontánea en
un mundo ficticio fabricado a su medida.

Fundidos en colores, en miradas, en una lágrima
maquillada en un rostro oscuro y famélico,
y los ojos de ella, escondidos por una máscara
color plata y un cigarrillo en la comisura de sus labios.

Un bombín, una chistera de purpurina, telares que
se funden en los personajes de la colombina y el arlequín,
de los maniquíes diseñados a conciencia a la luz del
flexo abuhardillado de la esencia de la inspiración puesta
en unos versos ante una página en blanco.

Posturas a media luz, improvisación de estatuas
ante el cristal de la ventana que se abre a su mundo,
bajo la cúpula estrellada de las ilusiones y de los
sueños que no quieren despertar en mitad de una noche,
en mitad de una nada magnificada en letras mayúsculas.

Son bohemios de buhardilla, con música de fondo con aroma
a balada imperfecta que se clava en el alma de las miradas,
en mitad de las palabras esculpidas a base de promesas rotas,
y de mucha y casi eterna melancolía de ninfa de bosque
con esencia a naturaleza muerta.

Y al acabar su espectáculo, al poner fin a su show particular,
una luz del alba certero que les desprende de su bohemia nocturna,
de su vida soñada y truncada por una ovación lejana en
forma de sonrisa, de guiño cómplice, de gesto que asiente…

De tantas cosas maravillosas, que hacen que siempre salga el sol
en los corazones de estos bohemios de buhardilla
(C) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

BLUES DEL ASFALTO (video fragmento del recital)

Nuevo fragmento del show poético teatral ofrecido el pasado 21 de diciembre en el escenario del MIL ROSAS (Santander), dentro del circuito artístico "La noche en vela", desarrollado a lo largo de diversas galerías de arte de la ciudad. En esta ocasión, se trata de un vídeo que recoge el momento en que recito "Blues del asfalto", en un montaje acentuado con diversas fotografías realizadas al equipo artístico que da vida a los personajes aparecidos en los versos, y con el tema musical "Canción cruel", de Bunbury, además del tema principal que Clint Eastwood compuso para su película "Changeling".

HERIDAS DE MIEL

Aromas de incienso con olor a recuerdo

en mil esencias que envuelven el pasado,
aquella vieja historia de amor que se marchita
en la memoria perdida del viejo amante
que te evoca a golpe de verso.

Mil besos nunca fueron muchos,
ni siquiera el pretexto para seguir queriéndote,
ni, tal vez, para adentrarme en el sigilo
que se apoderaba de tus miradas,
de tus callados sentimientos.

No me odies, pequeña, por haber pretendido
felicidad y sonrisas en tu mundo raro,
ni porque quisiera desprenderme del nombre
de la rosa mágica de aquella ninfa del bosque
a la que sigo amando en mi nostalgia.

Son heridas de miel sin cicatrizar,
con sangre que brota aún del alma
al recordar el nombre de los amores sinceros,
por ser el poeta que muere al alba de esta soledad
certera que mata con su cruel silencio.

Soy el paciente agónico a quien nadie visita,
postrado en su eterna página en blanco sin rima,
sin métrica ni fondo ni título ni compañía.
Quizá es lo que merezco para sanar mis heridas.
Tal vez es lo que haya conseguido por amar tanto.

Y seguro que ese amor mío siempre habrá sido la mitad
de lo que tú habrías querido compartir conmigo,
con este tu poeta loco que en una tarde
de noviembre te dedicó unos versos color sentimiento
al tiempo que te robaba un beso…

y al tiempo que él, sin quererlo querer,
iba muriéndose poco a poco.

Esta es la diagnosis de mi estado,
el alcance de esas heridas de miel sin cicatrizar
al amparo de la memoria y el recuerdo
de los amores que viajan en un nuevo billete de ida.

Próxima estación: seguir recordando aquel beso

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

VOLANDO HACIA EL PAIS DE LAS HADAS

... Despertando de un sueño terrible,
buscando en la noche unas alas que me lleven lejos,
hacia un país de hadas sin guerra ni dolor.

Una denuncia a todos aquellos fotógrafos y periodistas que sólo buscan la foto truculenta y morbosa por encima de la información de cualquier guerra estúpida que aflora en este mundo que nos hemos creado a nuestra justa medida.

CUANDO LOS CIVILES INOCENTES SON LOS QUE MUEREN, CUALQUIER DIGNATARIO QUE FIRMA UNA GUERRA ES CULPABLE DE SU ASESINATO.

SHOW POETICO TEATRAL: "el poeta azul de las letras locas"

Nuevo fragmento del show poético teatral realizado el pasado 21 de diciembre de 2008 en la floristería MIL ROSAS de Santander. El vídeo es un montaje que recoge el final del espectáculo, con los versos de "el poeta azul de las letras locas", combinándolo con los temas musicales "Mein herr" de la película "Cabaret", la famosa "Digan lo que digan" de Manuel Alejandro e inmortalizada por Raphael, "Watermark" de Enya, "Once upon a time in the west" de Ennio Morricone y adaptada por Andre Rieu, y "Otto e mezo" de Nino Rota para la película de Federico Fellini y versionada para el Freak Show de Bunbury.

clip: http://es.youtube.com/watch?v=99-bJeqs1jQ

BALAS SOBRE MUNDO st.

Ten cuidado, forastero, que este mundo no es lo suficientemente grande para los dos. Tú en tu extremo de la calle, con la mirada fija, poncho del polvo del camino y cigarrillo en la comisura de los labios. Yo al otro lado del silbido aquél de Morricone, con los matorrales arrojados por el viento y acariciando el arma mortal que carga en mi cinto.
No hay explicaciones para este duelo en nuestra Alta Sierra, vaquero, y la chica del saloon aguarda impaciente a que uno de los dos caiga para quedarse con el otro antes de los títulos finales de esta película de serie zeta.
Tú lo quisiste así, extraño hombre de más allá de la frontera, antes de que la pianola tocara a marcha fúnebre por los pecados de los pobres mortales de esta sucia calle.
Sin concesiones al reproche, sin miramientos ni aspavientos; evidentemente, sin titubeos. No están los tiempos para amaneramientos innecesarios, Joe Kidd.
Volarán las balas sobre Mundo street, sobre los colosos de cemento habitados por los muñecos de cartón que regalaban con el último suplemento del periódico dominical. El sheriff, impasible, ha dado cerrojazo al armario donde guarda los fusiles legales; el sepulturero, astuto comerciante que ya había tomado las medidas de nuestros cuerpos previamente, aguarda el resultado de aquella oferta dos por uno que la imprenta había regalado al solicitar los pasquines de la última manifa; la señorita Carsom, la maestra de los niños, se esconde tras los visillos de su ventana, repugnada al comprobar que nadie ha aprendido la lección del civismo y la ética; y Doc, antiguo predicador, se ha pasado a la botella tras leer el último versículo de su destartalada biblia.
No, vaquero; es como si a nadie en Mundo street, cuervos carroñeros aparte, pareciera importarle que nosotros andemos jugando a perder la vida por una mala palabra inoportuna, como si el sonido de la armónica se fundiera con el viento al pasar de largo entre las lápidas del cementerio del pueblo…
Clavas la mirada en mi alma como queriendo adivinar mis intenciones, sin que el sudor alcance la palma de tu mano, dispuesta ante el gatillo anhelante que acabe con la tontería mayúscula de las propuestas de leyes que se discuten a base de mociones de censura.
Y bang.
Un enorme bang como el que originó el caos en el universo, capaz de dar cordura al movimiento de las mareas caprichosas ante la influencia de la luna.
No, forastero… ya te avisé de que esta calle no era lo suficientemente grande para los dos, y que el silbido de las balas es tan potente como el de los besos certeros cuando se está con la persona amada bajo una cúpula de estrellas.
Quizá exista un mañana que te dé una segunda oportunidad.
Quizá existan unas gentes que se detengan a escucharte.
Quizá dejen de existir los quizás, y todos ellos se conviertan en un sí rotundo.

Pero eso no será hoy, vaquero, porque hasta los que te siguen te han dado la espalda y han apretado el gatillo de la pistola que colgaba de mi cinto.
Y mientras te veo caer, sorprendido porque la chica del saloon haya preferido rendir tributo al mártir antes que al héroe, doy la vuelta y desaparezco de Mundo street al galope de mi caballo, como un llanero solitario que se recorta en la luz del crepúsculo,
como un poeta que prefiere la compañía de un licor prohibido para escribir sus versos,
como el latido del corazón cuando la chica de sus sueños habita muy lejos de su cuerpo.

No, forastero, no era una calle amplia para pasar los dos por el mismo lado.
Ni para mirarnos a los ojos al decirnos buenos días.
Ni para un apretón de manos sincero entre los amigos de los buenos tiempos del pasado.

No era grande, no.
Y tampoco lo es ahora, que cabalgo solo.

Qué lejos queda el sonido de la armónica que acompaña al viento en mi peregrinar.
Y qué distante el aroma de un beso ante una foto en sepia con el mar de fondo.

Y pienso que eres afortunado, vaquero, ahora que estás muerto y no vives bajo la tortura de un bang que se origine a tu espalda, en tu costado, en tu nombre de amante abandonado…

Un bang como el de esas balas que silbaron en Mundo street la noche en que desafiaron a un poeta a morir bajo el influjo de sus versos.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2009

EL SHOW DEL MIL ROSAS

A las doce de la noche, como si esa hora mágica fuera la ideal y única para levantar el telón del Mil Rosas, se apagaron las luces tras las palabras de presentación de Juan Curras. Desde el camerino improvisado todo parecía distinto, todo se escuchaba de manera irreal: los primeros compases del vídeo presentación, el tema musical “El descanso” de Mónica Naranjo, las primeras fotografías realizadas en Madrid y Toledo retocadas para dar la apariencia de adentrarnos en un mundo idílico de sueños… el murmullo de la gente que se agolpaba a lo largo y ancho del local con aroma a flores.
Y luego, tras el gong final de aquellas primeras imágenes proyectadas en la enorme pantalla, flanqueada por las dos columnas diseñadas por mi amigo Félix para la ocasión, tras el biombo de boas de mil colores, el Maestro de Ceremonias hizo su aparición completamente vestido de blanco, con su chistera color plata y el bastón del sueño creado exclusivamente para él. Bajo una máscara de cabaret se dio la bienvenida al numeroso público que, expectante y divertido, aplaudió la entrada al escenario con los primeros versos de “Disoluta colombina”. Y así empezó todo.
“Soy el poeta que se regodea en su coqueteo con el público cual disoluta colombina que se mueve en puntillas de acero y con el estruendo certero de unos versos que languidecieron para despertar en la aurora…”
Tras “Adicto al espidifen”, aconteció uno de los momentos mágicos del show. Sentado junto al atril de diseño, y mientras se proyectaban las fotografías del vídeo “Telón” con la música al piano de “Watermark” de fondo, el poema “…Porque tú no estás” se convirtió en el momento en que la evocación y el sentimiento alcanzaron una de las cumbres de conexión con el público.
Luego, el resto de poemas irónicos y satíricos recitados e interpretados a modo de monólogo cabaretero y teatral alcanzaron la primera media hora del espectáculo, ese “Cabaret del amor” que terminó con la referencia obligada a John Lennon para presentar la segunda parte.
“Las sonrisas mudas”, el último vídeo creado para EL CABARET DE LOS SUEÑOS, denuncia de esos gobiernos que utilizan a los niños como soldados, y que termina con parte del elenco artístico portando una bandera blanca, sirvió para que el público se adentrara en la segunda parte, “Los ángeles de la noche”, con el Maestro de Ceremonias vestido completamente de negro, comenzando con la interpretación de “El lugar donde ya no se pone el sol” y terminando con un corte de mangas a la Ley Sharia y el Islam. A partir de ahí, los versos más comprometidos, directos a la yugular de los gobiernos ineptos, la policía represora, la iglesia más drástica e intolerante, las guerras y los ejércitos, las banderas y las fronteras, la sociedad absurda de hoy día… “Cobijando mamarrachos”, “Campo de minas”, “El ballet de los soldados rasos”…
“Que nos dejen todos en paz, viviendo nuestra vida a nuestro antojo, como los trovadores que somos, cantando a la vida, la noche, y lo más profundo de nuestras miradas…”
El vídeo “Trovadores”, mi canto a todos estos personajes nocturnos, dio paso al epílogo del show con los versos de “El poeta azul de las letras locas”, volviendo el Maestro de Ceremonias al blanco y la plata.
Para entonces, el bastón del sueño se había hecho trizas y el público se había entregado al máximo.
Setenta y cinco minutos de espectáculo, un decorado diseñado en exclusiva por Félix Ortiz, dos cambios de vestuario, los maquillajes de Maru Dañobeitia, la asistencia técnica de Carlos Albarrán y Rux, las fotografías de Cascabel… El Mil Rosas, las flores de Charo Cuena y la supervisión de Juan Curras…
Esos fueron los ingredientes para este nuevo show poético-teatral que sirvió como postre al circuito artístico nocturno por Santander bajo el epígrafe “La noche en vela”.
Y desde estas letras, mil gracias a la organización, a los que esperaban un show como este, y a los que me esperaban ver de nuevo en acción.

Permitidme que continúe en mi nube de ensueño.
Soportadme de nuevo con mis neuras y mis nervios.
Comprended que siga denunciando todo aquello que me parece injusto en este mundo que vivimos.

Mil gracias por seguir a mi lado.

ISIDRO R. AYESTARAN

LAS SONRISAS MUDAS

Imagina que no hay países,
no es difícil, hazlo,
nadie para matar, ni por quien morir,
ni siquiera religión.
Imagina a toda la gente
viviendo su vida en paz.
(Imagine – John Lennon)

Me gustaría inventar un nuevo idioma,
basado en lo que aprendí de pequeño,
en el que la sonrisa todo lo puede
y donde el odio y el rencor no son más
que el fruto del sueño del dignatario loco.

Me encantaría que este mundo fuera
gobernado por la candidez de un niño,
con la única preocupación de carecer
en su habitación de juguetes rotos:

Ojalá pudieras escucharme desde tu
rinconcito de las nubes, donde el sol
parece no ser el prota de tu nueva peli
sobre el sempiterno tema de los buenos y malos.

Y ojalá, también, te detuvieras un momento a escuchar
el lamento amordazado de aquellas
sonrisas que son mudas de sentimiento,
ahogadas en mil lágrimas de sufrimiento.

Quisiera que miraras en la dirección acertada,
a través de mi párvula mirada que se
hace mayor en este tiempo equivocado,
donde las muñecas se convierten en granadas,
donde el coche teledirigido se parece a un tanque
y donde los muertos no se levantan al
acabar la función sobre este escenario.

Quisiera que me explicaras por qué hay otros niños que lloran,
por qué gritan de miedo al escuchar las bombas,
por qué entierran a sus padres antes de hora,
por qué hay lugares donde nos enseñan a matar
antes de saber a sumar, restar, sentir, reír…

por qué hay lugares del mundo donde no se
aprendieron la lección de cómo saber amar.
(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

DISOLUTA COLOMBINA: introducción al show teatral

Se levanta el telón para la noche de fieras,
el ballet de los cisnes afeminados del cabaret,
los arlequines y los propietarios de chisteras
desvencijadas con olor a naftalina poética.

Se encienden las luces del escenario que siempre
carga hacia la izquierda, cosas caprichosas del
enorme paquete censurable del artista innombrable
de los mil folios con aroma a sensiblería romántica.

Regodeándose en su coqueteo con el público,
cual disoluta colombina que baila en puntillas
de acero, con el estruendo certero de unos versos
que languidecieron y despertaron en la aurora.

No hay temores, murieron los reproches,
se colocaron los chalecos anti-tópicos y se enfundaron
las entrepiernas insultantes a ritmo de pilates
enloquecido en este circo de sentimientos.

Y en un polvo atormentado a la luz de las estrellas,
cabalgando de nuevo como un solitario de llanuras
cubiertas de letras, mascando el tabaco prohibido
por el ministro del ramo de la incompetencia,

renace de unas cenizas pretéritas el dueño del bastón
que se aferra al paladar de las palabras,
el que fuera poeta nocturno y de la vida, el Maestro de
las Ceremonias atrevidas y osadas.

Y como una azafata en una compañía de vuelos
aéreos, la mímica de unos movimientos a ritmo
de nostalgia, pasado, amores rotos y sueños
evocadores, les indicará graciosamente a ustedes

que comienza este show poético teatral,
que poco o nada tiene que ver con lo que hayan visto
ayer, la otra noche o el día aquel que enterraron
al último de los rapsodas de este mundo oscuro.

Sólo pido unos minutos de paciencia.
Esa es mi verdadera recompensa a cambio de cogerles
de la mano y darles un paseo por mi nuevo mundo
de sueños… Los sueños de este su poeta

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

AÑORANZAS

El lugar de mis juegos,
el recuerdo de mis sonrisas,
el aroma de mi lejana niñez,
de esa infancia marchita para siempre.

Las fiestas de cumpleaños,
la paga de la abuela los domingos,
las confidencias con los hermanos
al apagar la luz de la habitación,
el peluche al que me aferraba para poder dormir.

Las aventuras con la pandilla del barrio,
la comida en el campo los fines de semana,
aprender a leer en la escuela,
el inicio en el juego de las miradas furtivas.

El consuelo de mi madre al recibir
la primera bofetada de la vida,
los viejos juguetes, almacenados en el desván,
la nostalgia de un beso de buenas noches…

Y tú, ocupando un lugar privilegiado
en mi mundo de añoranzas.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

EL POETA AZUL DE LAS LETRAS LOCAS

Fabricante de letras en locales sórdidos,
humo, folios desmadejados sobre la mesa de mármol,
aroma a absenta, la inspiración puesta en las
miradas que se cruzan en un instante,
frases sueltas, recuerdos constantes, y ganas…
muchas ganas de volver a escribirte en una hoja en blanco.

Llanero solitario por las sendas santanderinas,
colocando carteles de su próximo recital en Mil Rosas,
Búnbury siempre, y Bukowski, Chaplin, la Garbo
en aquella Anna Christie suya con voz grave,
y el suave tic tac demoledor del tiempo que se
acaba antes de sellar el primer beso.

Cuánto cuesta acabar un verso cuando
los amores pasados se distancian aún más lejos,
cuando sube el recibo del gas de tus abrazos
y las caricias tuyas no quedan registradas porque
no te encuentras en casa a la hora señalada.

Podría decirte que te vinieras conmigo en
esta apasionante aventura loca de las mías,
con mis excesos, extravagancias, y todo aquello
que parece molestar e incordiar a los políticamente
correctos que albergan en mi entrepierna,

que anidaras esperanzas mientras le silbo al viento
los reproches almacenados durante estos años de
letras locas y corazones rotos,
bebiéndonos la vida en cada poema sin temor
a resacas, jaquecas y escozor por estar eternamente
fundidos sin pasar por el cuarto de baño…

Podría aferrarme a tus manos mientras le dicto
a las estrellas las rimas certeras de las heridas
sin cicatrizar de mi alma, del sabor a refrito
del amor perdido pasado por el microondas,
y de tantas otras cosas que no se van de mi lado
por no pasar frío por las calles solitarias
del más crudo de los inviernos…

Pero tan sólo soy un poeta loco con aires
de bohemio de medio pelo, con el color azul
a modo de aureola incordiante, rodeado, eso sí,
de muy buena gente que escribe, que siente,
que se presta a mis imágenes, que englosan la lista
de mi espasa de musas y pequeños trovadores,
los Absenta Poetas, el mecenas Curras, la dueña de las flores
y la amiga especial que soporta mis millones de
sinsentidos literarios.

Esta noche confieso que me conformo con adornar la comisura
de los labios con un cigarrillo con aroma prohibido,
continuar con mis tumbos de izquierda a derecha,
distrayéndome con el género de mis amantes,
sin rendirme apenas por los ataques diarios de
esta vida absurda, y marcando a fuego en el
alma de los que me leen y escuchan que,
sin hacer daño a conciencia, este poeta azul
que escribe letras locas camina por la senda
marcada de los escritores malditos que se mueren
por un minuto de atención aunque la luz de las
velas sea escasa, el incienso tenga olor a recuerdo,
y el sentir el fuego de un beso se convierta,
noche tras noche, en la pesadilla dulce
que alimenta mi sueño.

La música de mi cabaret invita a tomarse la última.
Miro el reloj iluminado por la madrugada.
La chistera aún no me hace daño.
¿Por qué no? Me digo.
Chasqueo los dedos y llamo al camarero.

¿Qué me pones a cambio de mis versos?

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

lady BANSHEE

Toque de spaghetti-western en un país ajeno,
desconfianza por tu acento,
por ese piercing con toque heavy en tu atuendo
y la palabra rumana en el currículum vitae
de tu lugar de nacimiento.

Sin embargo, para mí eres lady Banshee,
la esposa del rockero progresista, poseedora
del corazón rebosante de sabiduría coherente
en este reino de taifas reconvertido en circo
de pulgas aún por amaestrar y domar.

No te apures por la mirada de reojo,
olvida el sonrojo por no hallar la palabra certera,
evita el desaire de doña Manuela por no saberla
atender como a ella le gusta, pintada de negra
con la diadema blanca de las cofias sesenteras
a lo Gracita Morales en ¡Cómo está el servicio!

Diste con tus huesos en un supermercado de cajera,
te acusaron de falsificar firmas y de no hablar español,
susurraban a tu espalda en la cola del pan, en el
pasillo de las lejías, y hasta en aquella mini exposición
de turrones de saldo antes de Navidad.

Pero tu te abstraías con tu música y tu recuerdo,
con Metallica de fondo y un cigarrillo en los labios,
oyendo mis poemas en el Tragaluz a golpe de cerveza,
y con la certeza que da el saber que el silencio entre amigos
se paga a golpe de talonario en los latidos del corazón.

Oh, lady Banshee,
descubrimiento de mis carencias informáticas,
con intercambio de lugares que visitar en Roma y en tu
infancia para mi trabajo sobre la añoranza de las sonrisas
perdidas…

Oh, lady Banshee,
consoladora del lamento del desamor en un rincón
de fantasía, aquella noche en el Bolero santanderino
sin toque de guitarra, humo en la mirada, y manguera
a punto de sofocar el ardor de las lágrimas vertidas.

Oh, lady Banshee…

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

MAÑANA DE DICIEMBRE

Mañana gélida de aproximación al invierno,
rayo de sol tenue entre las nubes,
mitigando el dolor del frío,
suavizando la atmósfera pre-navideña,
acentuando el dolor de tu ausencia.

Cielo de azul intenso sin gaviotas,
alejadas del mundanal ruido de la amargura,
partiendo en la búsqueda sincera
del clima cálido donde cobijar sus cansados
cuerpos, sus frías miradas.

No impongas rejas a los latidos honestos
de un corazón palpitante por tu compañía,
ni aprisiones el idioma certero de las
palabras de amor que musitan mis labios,

ni arrojes al fuego de la caldera eterna
las viejas fotografías de aquel sepia que tanto
te gustaba, ni los momentos en que fuiste
mía al bailar agarrados y aferrados
la danza amorosa envuelta en el silencio
significativo de nuestros sentimientos.

Cobarde al no llamar las cosas por su nombre,
incapaz de sentir un estremecimiento,
insoportable roce corporal roto por el pasado,
suspiros ahogados en una lágrima viva y oscura…

Y pasear por la bahía en esta mañana de diciembre,
solo, contigo en el recuerdo, marcando el ritmo
de mis latidos enloquecidos por volver a tu mundo,
dándote vida en cada verso, en una serie de poemas

con aroma a verano y luz de domingo,
como una película de Garci, donde tú eres yo,
y donde la espera tiene ese aroma vivo
que se llama igual que tu nombre.

No es una confesión tardía…
Es lo que me inspira el pasear por la ciudad
en esta gélida mañana de diciembre,
… y de aproximación al invierno.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

VERSOS EN COLOR SENTIMIENTO

Versos en sepia para anhelar tu presencia,
rodeado de un mundo que huele a otoño.

Colores de crepúsculo que me llevan hacia ti,
dando la tonalidad certera a mi quimera de amor.

Aura de romanticismo para envolver mi deseo,
para dar vida al alma de mi sueño.

Despuntando en el horizonte el origen de unos versos,
versos color sentimiento.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

... PORQUE TU NO ESTAS

Hoy he decidido llevarme en un tupper
los besos que no puedas darme
esta noche por las razones que sean.

Allí meteré también
esa luz de luna prometida que las nubes
de hoy han cegado más allá de tu ventana.

Y llevaré tu esencia
envuelta en el aroma de tu cuerpo
y el recuerdo de tus caricias.

… Porque tú no estás,
no dormirá mi mirada a la luz de las noche,
ni prenderé vela alguna para iluminar mi alma.

… Porque tú no estás,
será tu recuerdo quien guíe a mi soledad
por el sendero de las quimeras soñadas.

… Porque tú no estás,
mi vida yacerá bajo la cascada azul
que dio sonido y vida a nuestra historia,

a ese mágico juego de asentimiento
al sabernos fundidos en el ardor
de un deseo evocado y ya marchito.

Dejaré la ventana abierta por si
quieres regresar en forma de brisa
cabalgando entre las estrellas,

y mi boca anhelará el beso que me
despierte del sueño al que me condenó
el ansia por volver a ti de nuevo.

Y todo, porque tú ya no estás.
Y todo, por si te apetece regresar.
Y todo… por todo lo que fuimos juntos

al coincidir en el gesto sincero y certero
de mirarte, de mirarme… de mirarnos,
y morir ahogados en un beso.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

COBIJANDO MAMARRACHOS

Redobles de tambor con aroma a guerra verbal,
estúpida combinación de traje de diseño y corbata
a juego con la absurdez de los ideales venidos a menos
en el hemiciclo prostituido por un póker de madames.

Cumbres parlamentarias para paliar el hambre
provocado por la indecencia acumulada en las papeleras,
donde las propuestas de leyes se tramitan en las alcobas
de las casas de citas imperecederas de ayer, hoy y siempre.

La derecha es azul, la izquierda siempre rojo putón,
el centro, incómodo, que no encuentra postura en el sillón,
el chascarrillo ocurrente ante el micrófono, un vaso
de agua insípida, incolora e inodora…

Los aplausos de unos, el pataleo de los de siempre,
el circo que despliega sus múltiples pistas para el
deleite de los soñadores de la zambomba,
el aguinaldo navideño y sus numerosas promesas rotas.

Y es que la política no sabe de menús del día,
del precio del café, los tomates, a cómo el kilo
de chipirones para hacerlos encebollados o si es que
puede haber damas que compren bragas en un cadena cien.

El político figura en el Espasa, el obrero se agolpa
en la cola del paro, el poeta se conforma con recitar sobre
una caja de frutas en la Puerta del Sol o bajo las ventanas
de las enamoradas que lloran por los sms que nunca llegan.

Los jubilados alimentan palomas en los parques, las amas
de casa se vuelven como locas para idear recetas con los
mismos ingredientes con tal de cambiar el fuste nutricional,
y los encargados de los supermercados se travisten

de otra cosa con tal de proporcionar color al mundo gris
y áspero de los “malhuele” a maría rancia y abandonada
en los pasillos presidenciales y/o municipales, a punto
de caramelo para poner la mano y llevarse la comisión.

¡¡Ay, mundo redondo que giras sobre ti mismo!!
¡¡Ay, mundo desagradecido, que matas de hambre
a quien te tiende la mano en pleno proceso de evolución!!
¡¡Ay, mundo oscuro, tétrico e informatizado!!

¡¡Ay, mundo, que te corres de gusto con las encuestas
pactadas y compradas que te favorecen!!
¡¡Ay, mundo, que nos brindas en vaso de plástico
un ramillete de representantes para luchar por nuestro futuro!!

¡¡Ay, mundo, que no te reconozco aunque tampoco
te haya parido en una mesa de operaciones!!
¡¡Ay, mundo, que me paro en la próxima parada
porque me asesinan el billete!!

¡¡Ay, mundo!!
¡¡Ay, mundo, que te desternillas tú solo
al verme clamando justicia en una urna donde
sólo se cobijan los dementes mamarrachos

que se dan la vez en el juego del escondite inglés,
el garbancito, el “tú la llevas”, el “verdad, beso
o consecuencia” o en alguna otra parida de la
infancia marchita evocada a golpe de sonrisa.

Y en definitiva, hermanos todos de padres
que nos enseñaron a luchar contra el error humano,
saquemos el spray anti-ladillas políticas para
convertirnos en los servidores de los que son “alguien”,

en los hidalgos de los lugares cuyo nombre
no logro olvidar, al dar la patada en el culo
engordado por nuestros impuestos a los que se
miran al ombligo peludo y abrigado por su

total y absoluta falta de moral, ideas,
pensamiento, filosofía, paga dominical
y billetero generoso para pagar la ronda
de los vermús y la tapita cotidiana del bar.

Y me dará igual luchar contra molinos,
gigantes, gobernadores, acólitos de misa de doce
o contra el comodín ese que nunca aparece al
pretender una escalera de color.

Mi escudo son tus ojos y tu mirada,
mi bandera, tu vida y tu bienestar,
mi sustento, tus palabras de amor verdadero,
y mi triunfo, un mundo mejor lejos, muy

lejos de donde se cobijan los mamarrachos.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

LA ALCOBA DESNUDA

Al ritmo de una botella ardiente de espumoso rosado,
con el motor del amor a mil por hora,
con el ardor del calor de la caldera de tus besos,
y esa mirada aniquiladora de cualquier inapetencia.

Entre las sábanas de mi alcoba desnuda
de frialdad y silencios, por fin, por fin, por fin
toca llegar a la cima del clímax de aquello
que se hace llamar sentimiento desde los tiempos
de las cuevas prehistóricas.

Si los ángeles decidieran quitarse la venda
del Jefe Divino, exclamarían ¡¡Aleluya!!,
si a las beatas se les escapara el rosario de los
Misterios Rutinarios, aullarían ¡¡Por el Santo Madero!!

Y qué queréis que os diga, cabareteros míos,
que el espectáculo del teatro de las bajas pasiones
se hace más atractivo con música de fondo,
con el suspiro certero al hacer blanco en la diana.

¡¡Que entonen los laúdes las diosas griegas!!
¡¡Que canten los trovadores del mester de juglaría!!
¡¡Que las vecinas me golpeen mis paredes de pladur
al sentir el terremoto del amor y la lujuria!!

Que tus manos no se olviden del mapa de carreteras
que memorizaste para saber llegar al destino,
que al juntar tus labios a los míos, musiten fogosamente
un “te quiero”, un “te deseo”, un “te necesito”,
un “no te vayas nunca”…

y al final, tras las caladas silentes del cigarrillo
del momento “de después”,
a través de mi mirada y la tuya, coincidentes en
no decir nada más que aquello que delata
el brillo de nuestros ojos plenos de amor,

juntaremos, uniremos, fundiremos de nuevo
nuestros cuerpos en un solo de saxofón, oboe,
violín, violonchelo, trompeta… la orquesta entera
para musitarnos al oído de manera certera…

perdámonos entre las sábanas de esta alcoba desnuda,
y olvidémonos del tiempo, del mundo y de todo.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

CAMPO DE MINAS

Cuerpos verde fluorescente
travestidos de uniforme policial,
vigilando el patio del recreo,
la franja horizontal establecida
como frontera de una nueva
ley seca anti-ruido, anti-todo,
en una plaza de Cañadío
burguesa y señorial.

Una copita dos centímetros
más allá del recinto, se
penaliza con el precinto
“alto, prohibido pasar”,
carné de identidad, y si procede,
te invito a dos chuchazos
bendecidos por el aura de la autoridad.

Y los camareros del Canela, el Ventilador,
Bogart, Blues o cualquier otro
que aspire a acumularse en las
cámaras de gas municipales,
servirán en bandeja de plata
los polvos blancos aspirables
en forma de rondas bien contadas,
víctimas todos de las ordenanzas
con aromas a lolita descafeinada
de los ediles con acné y los
presidentes show-man televisivos
en esta Cantabria nuestra.

Y en el centro de la plaza, antaño a rebosar,
una farola sedienta de juerga y alcohol
que añora el gentío de la vida,
el murmullo de la noche,
el alma de los mortales que se beben
a borbotones las multas, la intolerancia,
las sirenas de los balcones y las ganas,
terribles ansias, por comerse una empanada
en el Horno de Cañadío a las tres y media
de la mañana.

¡¡Señora vecina!! Disculpe si la molesto
al eructar los gases de mi copa precintada
y reservada para unos pocos metros.

Y disculpe por estar vivo a horas
nocturnas, donde su Padrenuestro antes de
irse a acostar, se confunde y se funde
con mi hora de ángelus a la hora de
meterme unos churritos para desayunar.

Y ustedes, señores policías del
Orden, la Moral y las Buenas Costumbres,
dense un paseo bien uniformados y armados
por los despachos donde se pactan
las comisiones devastadoras para la gente
que no tiene ni idea de lo que significa
ser “mileurista”, y déjense de mamarrachadas
solventadas a golpe de mirada férrea de
sargento de hierro.

Les invitaría gustoso a una copa,
pero a estas horas está casi todo cerrado
a cal y canto, convirtiendo a mi querida
Santander en el nuevo muerto que hay
que enterrar tras la misa dominical.

Qué pena de esquela para mi ciudad,
cuya familia no recibe impertinencias ni
corona de flores de la Asociación de
Alcohólicos Reconocidos y Orgullosos,
en cuya carroza, a modo de cabaret
simpático y honesto, se reparten folletos
que son el mapa señalizador para
saber sortear, en este campo de minas,
las consabidas estupideces pactadas,
cada cuatro años si no hay crisis económica,
tras una perfecta campaña comercial.

(perdón, quise decir electoral).

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

GEOMETRIA DE ABSENTA Y AMOR

Licor prohibido en un juego aritmético,
matemática básica de uno y uno son dos,
influenciado por la lógica absurda de antaño
de contar con los dedos los desengaños del alma.

Abrir de par en par las ventanas para que se adentre
en nuestros cuerpos la luz de la luna prometida,
saltando a la comba en una canción ñoña
sobre el tiempo pasado y etílico de una mirada.

Morir en el cariño que desprendes al abrazarme,
emborrachándome cada noche de absenta para
escribirte el poema que te mereces, oh nena,
en ese campo sembrado de tu amor.

Si Van Gogh se cortó una oreja envalentonado
por ese brebaje mágico cargado de calor,
si Toulouse-Latrec pintaba maravillas con cepillo
de dientes en un filme de John Huston,

yo no soy menos que ellos al arderme el gaznate
que va directo al corazón, derechito al pinchazo
de mi alma al añorarte entre mis sábanas mojadas
cada vez que no duermes junto a mí en mi alcoba.

Eres el verso embriagado convertido en persona,
el aliento refrescante sobre un escenario diáfano
donde impera soledad, desengaño, putadas diarias,
rencor amoroso y alcohol, mucho alcohol.

Y yo soy el poeta nocturno que se bebe la vida a diario,
cargando sobre sus hombros mil mochilas de nostalgia
agujereadas por donde se iban a la mierda las
caricias y los besos que regalé en el pasado.

Pero por estas cosas de las matemáticas que me enseñaron
de pequeño, junto a una serie de tonterías y sandeces
a las que nunca hice realmente caso, recordé la
fórmula anhelante cuyo resultado me llevaba al cobijo

de tus abrazos y sonrisas legales, donde no importa
tanto el resultado de mis poemas escritos con absenta,
como el saberme enamorado de nuevo en una historia
de esas que se sueñan despierto en plena resaca.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

BUENAS NOCHES, SRTA. DAÑOBEITIA (la musa del sueño)

A mi Pepito Grillo con dos tetas
y un metro setenta:

“Happy happy” porque te vas
de crucero por las islas griegas,
voz de mi conciencia
a golpe de cerveza,

verdadera confesión en
un tragaluz casi desierto
ante tu poeta cabaretero,
musa del artista sincero

que te pedía ese momento
de gloria anhelado por los
mortales del mundo entero;

el tuyo en forma de verso,
de fotografía planificada para
desvelar la desnudez de un sentimiento;
tu imagen como acorde correcto

en un pentagrama de letras,
tu sonrisa como la clave para
continuar despierto en mi
universo de alegrías y penas,

y tu luz y tu hombro, capaces de
soportar las neuras que me van y me vienen
en este mundo que nosotros convertimos
en mierda por no hablar claro:

eres el tren que nunca se marcha de mi estación,
diez años anclado en el corazón del rapsoda
que escribe su mejor obra al amparo
de tus brazos tendidos, que me dicen,

sin palabras y mirando a los ojos,
“te quiero, chiquitín. Te quiero”

… Y buenas noches, srta. Dañobeitia

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

VOMITANDO VERSOS DE AMOR

Rasgueando una vieja guitarra, evocando una historia ya pasada,
con la cejilla puesta en el cuarto traste para el punteo
acústico, a modo de vieja caja de música que nos transporta
a otro mundo lejano más allá de un espejo en un desván.

Escuchando los latidos de un corazón capaz de dictar
las viejas cartas para los amantes lejanos, que se llaman
en la distancia de un colchón terapéutico capaz
de adaptarse a toda clase de posturas y miradas.

Reviviendo el calor de dos almas fundidas en una sola,
haciendo mil piruetas en un trapecio sin red,
aferrándose a los brazos del “te quiero” sabiendo
que no permitirá una dura caída hacia ningún lugar.

Porque el amor es un circo tremendo de muchas pistas,
donde la sonrisa se maquilla bajo la identidad de un viejo clown,
que despertará al sonar el gong de una actuación ideada
para emocionar más allá del aplauso y la ovación final.

Y yo aquí, vomitando versos de amor,
siguiendo al pie de la letra el dictado de mi viejo motor,
que me guía por senderos inciertos sin métrica ni forma
ni ganas de visitar al cardiólogo de turno.

Porque todo gira en torno a ese sentimiento, antaño perdido,
identidad certera de mi resaca de mañana de domingo
y del resto de la semana, que el vacío de mi cama
me recuerda haciendo concreta mi soledad.

Y yo aquí, retorciéndome de mil maneras,
haciendo un ovillo con las sábanas, creando literatura
con el recuerdo, expulsando los demonios del jardín
del nombre alejado y todo su cuerpo.

Y luego, tiraré de la cadena del papel en blanco,
y la tinta se irá a un viaje muy largo lejos de aquí,
del lugar donde me desespero cada noche en un intento
por crear algo parecido a poesía y relato corto.

Pero que nadie lo dude un instante…
si me encuentro mal, me meteré los dedos en la boca
para vomitar al abismo un verso nuevo que
hable de amor. De amor por...

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

EL BALLET DE LOS SOLDADOS RASOS

Un, dos, tres, al paso de la oca.
Tres lápidas más en la fosa común
de los soldados rasos que van a morir
por una patria madre que no los ama ni adora.

Pom, po-pom, po-pom,
así suenan los latidos del corazón
de esas otras madres que son las que
lloran la ausencia verdadera.

Un estandarte sobre un ataúd no es
suficiente paño de lágrimas para el
corazón desgarrado ante un himno
cruel en un solo de trompeta.

Y la verdadera pena no se consuela
con salvas de honor, ni con palmadas
del gobierno plañidero de turno con
semblante de campaña electoral

Sin novedad en el frente, mi capitán,
a través de senderos de gloria, mi coronel,
tiempo de amar y tiempo de morir, mi
querida madre que lees la última carta que te escribo.

Y mientras te la dicto, a ritmo de corazón
palpitante porque se acerca la hora del combate,
le saco brillo a la chapa que lleva mi nombre,
que sepan que no soy un soldado anónimo

sin patria ni bandera, engatusado por el desfile
de hermanos rasos en esta trinchera, donde nos
miramos a los ojos en silencio por no preguntarnos
a qué mierda servimos, que nos manda cargarnos

a quien traspase nuestra frontera, a quien usurpe
la vivienda, el lugar de nuestros juegos de infancia,
al hermano que vive en el territorio contrario, a quien
ose levantarnos la mano, la voz y la mirada.

No, madre…
Si he de servir a alguien, que sea a este corazón
mío que aboga por la paz y el sentimiento,
por la paloma blanca del entendimiento,

por las lágrimas sinceras y honestas tras
consultar con la palabra antes que con el
enfrentamiento, con esa mano tendida que
se ofrece sin pedir nada a cambio…

¿No lo veis?
El verdadero territorio se adentra en este
corazón grande donde cabemos todos
sin importar el dios de nuestras creencias,

el color de la papeleta antes de meterla en la urna,
la compañía de un amor que llena de orgullo
sin necesidad de un desfile de mil colores…
la sonrisa sincera de los niños

que no dicen nada, pero que lo dicen todo
con una rotundidad que deja a los adultos
sin argumentos para firmar guerras analfabetas
y partidarias en este mundo de color negro.

(silencio)

Un, dos, tres…
Y disparamos.
A ti por ser el enemigo.
A mí, en la nuca por abanderar la huelga
de rencores caídos.

Madre…
Enseguida te llevan la chapa con mi nombre,
la bandera bien doblada y planchada,
el himno del adiós dolorido…

y este hijo que te besará por las noches
en un mundo de sueños, donde el verso
se escribe en una caricia certera en tu
frente ajada y marchita.

Una caricia certera, sí.
Más certera que cualquiera de las balas
que disparan los fusiles cobardes del
estruendo y la mentira.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

SACAME DE AQUI

Luces tenues alumbrando
mi callejón, el de los espejos
deformados de este rincón
oscuro en el que me enclaustraron
con voto de silencio.

Mudo ante los combates constantes
a los que me retaron dejándome exhausto,
vencido, sin fuerzas ni ganas por continuar
en este sendero carente de alma y sentido,
de una mirada ardiente que acierte
al convertirse en mi cómplice a la hora
de hacerme sentir vivo.

Sácame de aquí con tu luz cegadora,
con esa mano tendida convertida
en el deseo de huída hacia tus abrazos,
pronunciando tu nombre junto al mío
hacia la meta de ese horizonte donde
resucitan los amores perdidos.

Alúmbrame, sí. Conviértete en la brújula
que necesito para dejar de ser tu sombra
y sí una parte esencial de tu cuerpo.

Sácame de este callejón oscuro
en el que habito, torturado por
los golpes del destino y los besos
que nunca me dieron.

Sácame de aquí,
de la pesadilla de mi sueño.

Te necesito.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

LAS PUTAS TAMBIEN BAILAN RITMOS LENTOS

Mañana recién inaugurada en la calle Montera,
un cafelito con porras para calmar el trasiego
corporal de la noche pasada, un par de medias nuevas
para vestir esas dos piernas cansadas de tanto estar de pie.

Frente a los viejos cines, estatuas humanas que aguardan
en silencio el insulto de las vecinas, las miradas de los turistas,
los guiños cómplices de los policías que vigilan el decoro
del asfalto madrileño antes de llegar a la Puerta del Sol.

Una abuela que lleva a su nieto a la escuela, pasando
por una de las esquinas para visitar a la madre que trabaja
de luz a luz para llevar un sueldo a casa, un “buenos días,
cielo, haz caso a lo que diga la tata, mi amor”.

Un par de besos que no cuestan dinero, que no son
negociables a cambio de la bajada de sostén que desvelen
dos tetas de poco más de veinte años, con acento
a una Europa oriental cada día más cercana.

Irina, Bianca, Narcia, Dana… morenas, rubias, altas, bajas,
jóvenes casi niñas, ninfas con cara de hada y
cuerpo de ángel caído en desgracia en mitad
del parque El Retiro, mil veces inmortalizado.

Y silencio en todas ellas, común denominador en semblantes
que desvelan que se acuerdan del baile de la comba,
de los juegos en el patio de su ciudad ruinosa por la guerra
y la pericia estúpida y analfabeta de su gobierno.

Putas que bailan ritmos lentos, baladas con sus cuerpos,
un susurro desde lo profundo de sus adentros,
una mirada que desarma al más pintado, al más ruin
de los soldados rasos del negocio del amor.

Y esos ojos que ven a su niño camino de la escuela,
y el juego de pavo real con su bolso de piel sintética,
y el sonido de unos tacones desiertos de alma
que la llevarán, tras un duro día de trabajo,

a amanecer en una habitación de la pensión
“Desengaño en Cueros” de la señora Patrocinio,
por poco dinero, más bien escaso placer…
y un nudo en el corazón del deseo y el sentimiento.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008

RECONCILIACION

Debo reconocer con vergüenza y humildad
que en una mala noche de mi vida, en un fatal minuto
de calentón inoportuno e irresponsable,
le puse los cuernos a mi querida mano derecha del alma.

Me fui con la izquierda tras la última copa,
y con el tiempo intenté hacerme amigo de ella
más allá de los minutos fogosos entre unas sabanas
sorprendidas por la infidelidad de mi cuerpo.

Deseé con todas mis fuerzas ser su media naranja,
tal había sido la cautividad que me tenía preso,
y los dos paseábamos mucho por la ciudad,
íbamos juntos al cine, compartíamos pizzas
en el Sal y Pimienta… y charlábamos
interminablemente a la luz de la luna.

Pero la historia no cuajó, hubo algo que falló,
inexplicable a todas luces… Fue en una
fracción de segundo, a lo largo de un silencio
prolongado. Qué sé yo qué pudo ocurrir entre los dos.

El caso es que con el tiempo me reconcilié con mi
mano derecha; la mano que mejor me conocía
regresaba a mí convertida en la amante solícita que siempre
permanece a la espera de su amor eterno.

Y volvimos a reír juntos como si nada hubiera pasado.
Y en las noches de largo insomnio, mientras contemplo
a la luna a través de mi ventana, me levanto y me fumo
un petas sin hacer ruido para no despertarla.

Y qué razón tenía el poeta, pienso tras dar una
calada tras otra, mientras la contemplo profundamente
dormida con una sonrisa dibujada en su rostro.

El primer amor, es el que nunca se olvida.

(c) ISIDRO R. AYESTARAN, 2008