EL CABARET DEL VERSO

EL CABARET DEL VERSO
ISIDRO R. AYESTARÁN
(c) 2008 - 2020

Abandonado en la puerta de un camerino en un destartalado cabaret, fue educado por siete cómicos de la legua en las más variadas artes escénicas entre libretos teatrales, plumas de vedette, pelucas, tacones de aguja, luces de neón, cuplés, coplas, boleros, marionetas, carromatos, asfalto y un sinfín de desventuras que acabaron por convertirlo en un pseudo-escritor de relatos y poemas que recita por escenarios de más que dudosa reputación junto a los espíritus de Marlene Dietrich, Bette Davis y Sara Montiel, quienes lo acompañan desde niño en sus constantes viajes a ninguna parte.

Queda rigurosamente prohibida, sin la autorización escrita del titular del "Copyright", bajo las sanciones establecidas en la Ley de Propiedad Intelectual, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático.

EL REY DE TODO EL MUNDO

¿Y a tí quién te ha dado permiso
para que me consideres parte de tu ombligo?
Anda, dímelo, venga... con un par,
como lo has estado haciendo hasta ahora.

Y tú que te creías el rey de todo el mundo,
avalado por papeles tintados cada
cuatro años, cobrando derecho de antigüedad
a cambio de tu necedad constante y diaria.

El rey en un trono cuajaito de grana y oro,
con paseíllo en la arena manola y goyesca
del absurdo, con leones velando tu puerta,
la puerta del pueblo, ultrajada,

hecha jirones a cambio de palabras huecas,
mentiras, falacias, coitus interruptus
en la grada de los cachorros del Cesar
que mueren a cambio del derecho de pernada,

maná caído del cielo bajo mano,
bajo cuerda, bajo tu atenta mirada,
tu sonrisa infame y tu nariz esdrújula
moqueada por tantas horas en la cola del paro.

Y tú... que te creías el rey de todo el mundo,
mírate ahora, mofa en la pancarta certera
de quien lucha por su pan sobre la mesa,
un sueldo medianamente digno y un
aplauso al final de la jornada.

O Cesar o nada... emperador de todo el mundo,
ampliando fronteras en tu cintura hinchada
de tanto orgullo por un triunfo que nos robaste
desde un atril con banda sonora,
un público comprado y toneladas de papel mojado.

Y tú... que te creías el rey de todo el mundo,
ahora miras cada día hacia atrás
porque tienes un grano en el culo
que no puedes rascar.

Míranos,
somos un pueblo que ya no se sabe callar.
¿Por qué no nos ponemos todos a gritar?

(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
para el nuevo show - estreno OTOÑO 2012

JINETES PÁLIDOS

Hoy te he vuelto a ver pasear

desde el portal donde habito,

donde cada noche me dejan dormir

cubierto por los cartones que a otros les sobran,

donde cada mañana me desayuno

con la miseria de la incertidumbre.

Has pasado tú, encorvado como siempre,

con tu taciturno semblante a la caza

de un nuevo día, sin importarte el ritmo

ni el decorado habitual de tu sendero.

Un lacónico saludo entre tú y yo

quebró momentáneamente el silencio.

El tuyo, tu silencio,

el mío, mi silencio…

Silencio,

y no porque nos falten las palabras,

sino porque nunca nadie quiso

detenerse a escucharnos.

Alcé la mano en señal de buenos días,

y como cada mañana, asentiste con

una tímida sonrisa. Luego, te alejaste

calle abajo, vida abajo, mirada abajo.

Hoy te volví a ver pasear ante mi portal.

Y hoy, inspirado, decidí acompañarte.

(c) Isidro R. Ayestarán, 2012

CUANDO EL PAYASO SE PINTA LA CARA DE BLANCO

Cuando el payaso se pinta la cara de blanco

oculta los rasgos ásperos de un mal día,

rasgueando en la dureza del momento,

rasgando las vestiduras de las torpezas

dictadas por un rebaño analfabeto.

Cuando el payaso se pinta la cara de blanco

consigue hacer palidecer las otras caras

enmascaradas por la rutina, aquellas que

van maquilladas para una fiesta sin

invitación, ni tan siquiera por cortesía.

Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,

las risas disfrazadas antaño por la tristeza

cobran vida, tienen alma, sintiendo la brisa

del calor humano, palpando de nuevo el

soplo de aire fresco tras el ojo del huracán,

tras la acampada ilegal en la Puerta del Sol.

Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,

aquel que hace reir es objeto de mofa,

marcado por el dedo ignoto más allá

del hombro altivo aposentado, sin saberlo,

en un trono de papel pintado,

cimentado en jirones de humedad.

Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,

la carpa de su circo tiene los colores de la

vida, de una vida que algunos quieren gris,

de una vida que a algunos se les antoja

amordazada... marionetizada...

títere en un grand guiñol.

Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,

el artista sale a la pista dispuesto a elevarse

por encima de las pelotas de goma, pues

sus armas tienen letras en vez de balas

y sus silencios pueden más que los discursos

en los atriles y los púlpitos.

¿Quién es el payaso ahora?

Jajajajajajajajajajajaja.....

(c) Isidro R. Ayestarán, 2012

fotografía: elreylagartón, 2011

GUASÁ-BLUES

Tiene mi contrincante acérrimo
un nombre un tanto atípico,
ni Pedro, ni Juan, ni Antonio...
Ni cuerpo de hombre-chulazo
ni sexual es su voraz apetito.

Su habla estridente, voz de pito,
inoportuna de esas que
"ni está ni se la espera",
me incordia a la hora de la cena
solicitando parada, fonda y cobijo.

Redoble de letras
a golpe de tecla,
banda sonora de mi indigestión,
luz de gas sin plomos fundidos,
alta tecnología de mis...
de mi desesperación.

"Amorcito, no estás con los tiempos",
me dice mi costilla, eso sí,
sin alzar mucho la voz,
por lo que, bajando el telón,
recojo la mesa, friego
los cacharros y marcho,
solo, a la habitación.

Al rato muy largo, casi ratón,
móvil en mano hace su aparición,
con ojos brillantes y luz en los labios
ante mi rostro enjuto y mohíno,
con ese menú desplegable en
pantalla táctil que tienen las
caras de pocos amigos.

"Amorcito - le digo en plan coña -
a los ceros a la izquierda se les
trata con más cariño".
Suspira ella, sin hacerse la ofendida,
mientras arrojo con furia dimes
y diretes sobre el volumen de
sus sms masivos a la luz de la luna.

Que el tú a tú se ha perdido,
que las confidencias ya no son al oído,
y que el compañero de mesa, el novio
o incluso el follamigo, ahora lleva el
nombre de un jefe indio más
allá de las verdes praderas.

"Guasá" - lo españolizo -
en este compendio de versos como
guiño y homenaje al cretino que se
me lleva los mejores minutos de
mi vida amorosa en pareja.

Y no es una queja.
Es que, las coplas de ahora,
ya no son bajo mi ventana,
sino al son del ring ring incordiante
en el teléfono móvil de la
otra parte contratante en esta
historia que no es disparatada,
al contrario. Es que, en sí misma,
es un absoluto disparate.

Amén.

(c) Isidro R. Ayestarán, 2012

vídeo promoción para elTROVADORde laMADRUGADA

"el poeta que canta en un solo a la luna la estrofa del verso destruido"...

Un libro que recoge poemas sobre poetas solitarios en barras de bar, amantes rotos y rapsodas a la caza de la inspiración por las calles de la ciudad, sus locales bohemios y las gentes que los pueblan... y un recorrido por varios de los textos representados durante estos cinco años de actuaciones por los cafés y pubs de Santander.
Y como avanzadilla, ahí os dejo el vídeo promoción.
Espero que os guste.

AL ALBA...

Al alba nuestros cuerpos
quisieron quererse,
tras haberse musitado
durante toda la noche

el nombre de su pasión
expectante, su ansia
de fundirse en un
solo cuerpo y una sola carne.

Al alba despuntó el deseo
en una mirada certera,
en un silencio pleno

al ritmo de dos manos
aferradas al éxtasis
poderoso de dos amantes...

(c) Isidro R. Ayestarán, 2012

LA NOCHE DE ESTRENO

- Brindo por tantas noches de gloria...
por tantas noches de aplausos...

Hoy es noche de estreno,
y los recuerdos se amontonan
a lo largo de una barra de bar
descrita en verso alejandrino.

Ha sido un mal día, en el que
el público ha preferido quedarse
fuera, en la calle,
para contarse sus cosas sin prisa
al ritmo de un sempiterno cigarrillo.

"Estas cosas curten, dan tablas"
me dijo un día... no sé quién...
pero yo no llego a acostumbrarme
a esta decadencia,
a tantas ausencias...

Viajo solo, ligero de equipaje,
nunca me gustaron los reproches
ni cantar las verdades a la cara.
Allá cada uno.
Pero las reglas de tres arrojan un saldo
inquebrantable en el visor de mi calculadora,
y la brecha de mi hatillo multiplica
cada vez más la amargura
tras la bebida embriagadora
del olvido.

- ¡¡Cinco minutos y a escena!!
dicen en la puerta de mi camerino.

¿Y yo...?
Sin emoción, sin voz,
aturdido por tantas noches
de tos y sueños rotos...

Qué mal me trata el mundo de la poesía,
la colonia del verso que nunca
se evapora, que se impregna
en la piel, tan adentro
que el algodón desmaquillante
ya no logra su efecto.

- ¡¡Cinco minutos y a escena!!
- Ponme otro vino.

Últimamente es lo único que adorna
mi ronca voz, donde aún resuena el eco
de aquel "te quiero" que no arrojé
por la falta de inspiración.

Sí... estas cosas curten, dan tablas...
Y sí. Otra vez más,
recito a lo largo de la noche
ligero de equipaje.

(c) Isidro R. Ayestarán, 2011-12
collage: Patricia Gómez de la Casa
realizado durante el show BOHEMIAN CABARET
Café de las Artes Teatro - Santander
18 noviembre 2011

HUELLAS

Huellas de tu rostro
sobre un espejo resquebrajado,
ajado por tanta añoranza,
con el silencio como banda sonora.

Truena el enmudecimiento
en unos labios donde aún alberga
el eco de tu nombre, trémula quimera
al llegar de nuevo la aurora.

Búsqueda incansable en el
camino asfaltado por el tiempo
compartido, vivido, llorado...

Huellas de lágrimas
prostituidas en una esquina
donde quisiste vender hasta al olvido.

DESNUDO (versión "Trovador de Madrugada")

Desnudo de tus palabras,
inspiradoras mil veces
en el caminar errante del viejo trovador

que canta en un solo a la luna
la estrofa del verso destruido, el poema sobre
lo que fuimos hace tiempo.

Y tú... tan presente todavía,
que esta memoria no se olvida del nombre de tus ojos
ni del poder de tu mágica sonrisa.

Y yo... reconvertido en una triste
página en blanco, lista para mis letras,
si es que me dejas que te las escriba,

si es que me dejas vestir de nuevo
al poeta desnudo que vive
con el recuerdo de un simple beso,
bajo el resplandor cegador de tus caricias.

Y desnudo de ti...
Y desnudo de vida...
Y desnudo de alma...

... y desnudo de hasta mis propios versos.

T R O V A D O R de M A D R U G A D A

Recitar un poema en esas noches
en las que uno no es buena compañía,
evocando el calor de ese amor perdido
que se hospeda en la otra orilla de la ciudad.

Humo de cigarrillo, voz ronca de blues,
luz de estrellas de neón donde se lee
"no perdiste la cabeza, amigo, tan
sólo tienes destrozado el corazón".

Qué razón, compañera Chavela,
cuando uno no aprende de los errores
por mucho que pasen los años y los
regustos amargos se pudren en el alma,

perdiendo la cuenta de los tragos
que se almacenan en lo profundo
de la mirada opaca y triste
por poseer un recuerdo ya marchito.

Y qué ingenuo fui al haber pretendido
que algún ángel me transportara a rincones
de fantasía, donde la ternura es la asignatura
pendiente de los soñadores nocturnos del alba.

Esta noche escribo sobre ti,
te evoco en cada verso y cada letra,
te lloro en cada nota musical que truena
en esos precisos instantes en los que plasmo,
en una hoja en blanco, lo que podría seguir
a esos puntos suspensivos que tan sólo
conocemos los que nos bebemos los versos,
los que vivimos la noche de la ciudad.

Te vi alejarte cuesta arriba,
mientras el nudo en la garganta me impedía
ya el aferrarme a la vida y al tiempo que,
lentamente, con pasos derrumbados,
me arrastraba hacia mi barman favorito
para cantarle el himno del
trovador de la madrugada...

ése que se entona al llegar a casa,
apagar las luces, y no tener a quien
dar un beso de buenas noches.

(c) ISIDRO R. AYESTARÁN, 2010-2012

y en 2012... vuelve el TROVADOR de la MADRUGADA

"Aquí sigo... asfaltando la noche con los poemas que me inspiró el silencio previo a tu definitivo adiós"

de TROVADOR DE MADRUGADA
(c) Isidro R. Ayestarán, 2010 - 2012

... SENTIMENTO

"Vida que me has quitado el amor... y Amor, que has naufragado en vida... Aquí me tienes, en pleno delirio de soledad y amargura, embriagado por las lágrimas que he vertido y bebido para, en un alarde de autodestrucción, acabar conmigo con mis propias armas...
¿Qué puedo decirte? ¿Que ya no vivo sin ti a mi lado? ¿Que soy un juguete roto? ¿Un vagabundo sin rumbo ni destino?
Aquí, en nuestro lago de Villa Borghese, te dije que te amaba por vez primera; que mi vida, sin tu aliento, carecía de lo más importante y urgente. Tu referencia. Tu aplauso al llegar a la meta. En definitiva, la complicidad de tus caricias. Aquí, en algún lugar perdido de los jardines, nos amamos y nos convertimos en un solo cuerpo con una única aspiración. Ser felices en un solo corazón. El mismo motor para los dos...
He caminado por las ruinas del Foro Imperial; he recorrido de nuevo toda la Vía Giulia, contemplando sus fachadas plagadas de hiedra; he subido al monte Testaccio y le he lanzado un beso al Jardín de los Naranjos... He navegado por todo aquello que tú y yo emprendimos juntos. Y ahora, me he soltado de tu mano espiritual para aferrarme a algo mucho más poderoso que tu recuerdo. Y lo hago caminado por las aguas del Laghetto sin necesidad de barca física ni remos materiales. El barco es el amor y los remos son las ansias que tengo por volver a tenerte junto a mi lado. Sé que con esas poderosas armas, mi victoria será segura y que tú y yo volveremos a la unidad de la que disfrutábamos en otros tiempos.
Sí... ya oigo de fondo Caruso. Ya, nuestra melodía, me da la perspectiva que necesitaba para sentir que estoy próximo a ti... Ya te veo escondida por entre las columnas del Templo. Por eso, ya estoy en condiciones de decir y pregonar que aquello que siempre permanecera invicto es el amor, nuestro amor, nuestra verdadera razón de ser...
He llegado por fin a tu lado. Ya te has dejado ver en el pórtico del Esculapio... Te has aproximado a mí con la sonrisa que siempre te caracterizó, y, con un beso profundo, me has devuelto a la vida que habías estado preparando desde tu lejanía.
Gracias, mi amor, por haber regresado a mi lado"

a Esther
de mi novela "SENTIMENTO"
Fotografía realizada en Roma, en el lago del Templo del Esculapio
otoño 2011

todo a punto para la última gala de BOHEMIAN CABARET

Ya está todo a punto para representar la última gala del BOHEMIAN CABARET. El evento tendrá lugar el próximo viernes 18 de noviembre, a las 20.30 horas, en el escenario del Café de las Artes, en Santander.
Nuevamente, el Maestro de Ceremonias se verá acompañado por Rous, la artista de mimo que irrumpirá en el escenario para lograr, con ello, ver su sueño cumplido: ser la estrella de un cabaret.
Un concierto de versos a medio camino entre la sátira más corrosiva sobre la actualidad del país y la reflexión sobre el teatro visto desde la óptica de las candilejas, y que supondrá un nuevo cóctel de poesía, teatro, danza y mimo al ritmo de músicas de Charles Chaplin, Nino Rota, Henry Mancini y Violaine Corradi entre otros.

ENTRADAS EN LA RED DE CAJEROS DE CAJA CANTABRIA
cajeros: 5 euros más gastos de comisión
taquilla: 6 euros

OS ESPERAMOS!!!!!!!!

fotografía del cartel: Patricia Gómez de la Casa

vuelve... el BOHEMIAN CABARET

El pasado 30 de septiembre, la temporada otoñal del BOHEMIAN CABARET levantó el telón en el café DOBLE ARTE de Santander, esta vez con la compañía de ROUS (que ya apareciera en varios montajes fotográficos de la era "Nocturnos"), autora del blog de poesía "El mundo que me rodea y yo", y que encarna a una artista de mimo que irrumpe varias veces sobre el escenario para intentar saltarse el libreto de la obra a representar por parte del Maestro de Ceremonias, quien para la ocasión, no sólo combina el negro y el blanco en su vestuario, sino que los combina también para la sátira y la ironía en algunos temas del repertorio y para la seriedad de otros.
Un espectáculo también representado el miércoles 5 de octubre en el café pub RVBICON y al que seguirán más escenarios de la capital cantabra durante todo el otoño.
BOHEMIAN CABARET
próximas citas:
20 octubre - Café Tucán (Santander)
4 noviembre - Café Retros (Santander)
18 noviembre - Café de las Artes (Santander)

libreto de la obra:
ISIDRO R. AYESTARÁN
artista de mimo:
ROUS
complementos:
EL BALCON DE LA LOCA
maquillaje:
Esther Molinero
fotografía:
Patricia Gómez de la Casa