PUB NIÁGARA (San Simón, 14 - Santander)
JUEVES 27 DICIEMBRE - 21,30 horas
El Carrousel de la vida gira en un circo de múltiples pistas... Decide en cuál te sitúas tú.
próximo CARROUSEL en el pub Niágara de Santander
PUB NIÁGARA (San Simón, 14 - Santander)
JUEVES 27 DICIEMBRE - 21,30 horas
El Carrousel de la vida gira en un circo de múltiples pistas... Decide en cuál te sitúas tú.
estreno de CARROUSEL, concierto de versos urbanos (y de los otros)
Mano a mano, un Director de Pista alocado y una artista de mimo desmadejarán durante hora y media diversas atracciones circenses para hablarnos de la soledad, el paro, el 15M, los políticos, el mundo del circo y los payasos, el amor... y alguna que otra sorpresa.
Con músicas de Henry Mancini, Charles Chaplin, John Williams, Yann Tiersen, Andrew Lloyd Webber, Angelo Badalamenti, Moby, Michael Jackson y Queen entre otros, el verso, la sátira, la ironía y la reflexión se sirven, en este nuevo espectáculo, bajo una peculiar carpa de circo.
fotografía: (c) Patricia Gómez de la Casa
fotografía: (c) Patricia Gómez de la Casa
"Ten cuidado, forastero, que este mundo no es lo suficientemente grande para los dos"
fotografía: (c) Patricia Gómez de la Casa
fotografías: (c) Patricia Gómez de la Casa
eERRANTE...
se apaga el eco infame de un aplauso fingido,
de la falsa palmada en la espalda de los
cretinos interesados,
esos aduladores mentirosos con ombligo propio,
¿ciegos... sordos... mudos...?
todos ellos de sonrisa profiden facilona
sin sentido alguno en sus vidas.
Mi nombre en un cartel hecho jirones,
luces de neón todas fundidas,
tonalidad desteñida en la paleta de colores
del artista venido a menos en su callejón
de sinsabores.
¿Quién recuerda ya los buenos momentos?
¿Quién recuerda lo que alguna vez tuvo brillo?
¿Quién recuerda, como se debe recordar,
al artista que reinó antaño sobre el escenario?
Sin respuestas,
sin una sólo porción de alivio,
sin nadie que cimente la ruina del
rapsoda que agota ya su último suspiro.
Y errante, por ciudades oscuras sin nombre.
Y errante, ante gentes que miran hacia otro lado.
Y errante, ante empresarios fatuos que ignoran
el pacto entre caballeros tras lo que se creía
un estrechón de manos sinceros.
Y errante, maleta en mano,
en busca de una nueva estación,
un nuevo escenario,
el calor sincero que me arrope de veras
pues quise ser artista y a un buen público
es a quien me debo,
a esas candilejas que crujirán de nuevo
al verme otra vez sobre un escenario.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
CARROUSEL
la partitura de la vida se
va llenando de notas,
musicales unas,
anecdóticas otras...
Melodías de ilusión,
melodías de emoción
al girar el carrousel de la vida,
al girar, al girar, al girar...
Gira el carrousel de la vida
con la salida del sol,
con la llegada de un nuevo día.
Un nuevo día para luchar
como una fiera a la
caza de un pedazo de pan
que llevarse a la boca,
sin importar si ese pan es de
otro día o si la zancadilla
ya no está de moda.
Sin miramientos, sin concesiones,
en un mundo de buitres carroñeros
gira el carrousel de la vida.
Gira... Gira...
Ya en la lona te pones los guantes
y combates sin piedad alguna,
dejando noqueado al enemigo
antes de que te deje sin un
soplo de aliento fresco.
Gira... Gira...
Cuando la cartera te queda vacía,
cuando el mes se te acaba el día veinte,
cuando has de soportar las neuras de tu jefe,
cuando has de sortear baches y curvas cerradas,
cuando tu amante dice que ya no te quiere,
te da la espalda, te cierra la puerta
y deja que te pierdas muy, pero que muy lejos...
Y gira, gira el carrousel de la vida.
Pero tú no te rindas
y gira también antes de que las campanas
te toquen a M U E R T O.
(c) Isidro R. Ayestarñan, 2012
SU PRIMERA VEZ
Durante su primera vez
miró hacia todos lados,
por si alguien la conocía,
reconocía en ella a la mujer
con quien compartía sus vidas,
sus ratos de ocio, tantas cosas…
Agazapada en su rincón cotidiano,
humillando la mirada y la
tristeza de sus ojos de las
habladurías por aparentar ser
una de tantas tías coñazo
de las de cartel, boli o un simple
cartón donde decirlo todo
con una sola frase:
“Pido por necesidad”
Qué difícil en su primera vez
el tender la mano, el ofrecer
su nada a cambio de unas migajas
sobrantes en unos bolsillos
hambrientos también a fin de mes,
ya que en los otros, los que todos
conocemos, lo único que sobra
es soberbia, mantel de hilo fino
y mala baba en apariencia y demás…
En lo más bajo de la sociedad,
sin apenas levantar los ojos
hacia el mundo, hacia el sol,
las estrellas al caer la noche para
buscar, como cuando era niña,
la que más luz tenía, la que
más brillo desprendía para
sentir que ya no estaría nunca
más sola…
Y al acabar su jornada, aún
humillada en vida, recoger
con esas manos temblorosas
las escasas monedas que, a
modo de maná, habían caído
al igual que hojas otoñales sobre
su manta raída…
Y así, trémula toda ella
también, encaminarse hacia su
destino incierto, sin nadie que
la espere, le hable, le tienda un
abrazo sincero.
“Pido por necesidad” reza
su semblante apagado,
qué más da que sean monedas,
un rato de conversación, o un
universo entero de cariño…
En su primera vez,
nunca pudo imaginar que
vendrían muchas más como esa…
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
TIRO AL BLANCO
pasen y disfruten
de la atracción más fogosa
en este Grand Guiñol.
Coloquen en el centro
de la diana el rostro
que más se les antoje
de entre la baraja de nombres
que les brinde su inspiración.
Que el tiro al blanco
ha de ser certero,
hecho con esmero,
pum! pum! pum!
Señoras y señores,
pasen y disfruten,
sin balas de fogueo
quedará mucho mejor.
¿Quién no tiene
un vecino incordiante,
un crédito tronchante
o un monarca cazador?
¿Problemas de gases?
¿Alcaldes corruptos?
¿Calzoncillos de una talla menor?
Señoras y señores,
no se anden con remilgos,
que todos tienen su parte de culpa
para ser el blanco de esta gran pasión.
Bien situados en la diana,
apunten sin piedad...
(Eso sí, no se me olviden
de tirar a matar)
A la novia que te dejó sin blanca,
al amigo que te la birló,
al ministro inculto e inepto
y al artista plagiador.
Señoras y señores,
pasen y disfruten
de la atracción más fogosa
de este Grand Guiñol!!!!!
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
PODEROSA AFRODITA
Fue chuleada por todo dios,
el saco de los golpes de sol a sol,
sin blanca en la cartera,
números rojos en el corazón.
Afrodita vaga por el asfalto
siendo la reina del suburbio,
dama de hierro en la esquina
de la oferta y la demanda en el amor.
Taconea con arte,
se pavonea dándose aire,
la más altiva de los barrios bajos
con medias satén, bolsito courpiel,
pintalabios presto,
pestañas al más alto
exponente, para que Afrodita
se asemeje al cisne que siempre
soñó ser.
Afrodita no concibe un amanecer distinto,
entre las sábanas de su instinto
con lamparones de enorme pasión,
alguna colilla perdida a medio fumar
y un cuerpo a su lado
exhausto de tanto... tanto sudar.
Afrodita les deja secos,
Afrodita les deja atónitos,
Afrodita les deja perdidos
sin migas de pan en su errante vagar.
Es su venganza por tantos palos
recibidos de sol a sol,
por tantas mentiras,
tantas frases de adiós.
Afrodita no concibe un mundo de promesas
vacías, sin sentido,
musitadas a un oído cansado de
tanto parlar, poco sentir, tanta
falsedad... ¡¡Acábalos, Afrodita!!
(mantis religiosa)
Y es que...
Afrodita no concibe un mundo distinto.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
LA PRINCESA DE MIS VERSOS
cuando uno se enamora,
sueña con que cada mañana
la luz de la aurora se deslice
por la piel de quien ama
para sentir que, siguiendo
el sendero de ese resplandor,
el camino más corto
hacia su corazón,
éste desemboque en una
determinada manera de mirar,
otra forma de decir, bajo
el palio de un susurro:
otro día más juntos
tú y yo.
Tú y yo,
protagonistas en este poema
con principio, sin final,
hilvanado y construido
a nuestra medida,
a nuestro ritmo.
Pero si algún día alguien lee
el verso maldito que
nos aleja y destruye
del mundo idílico
que compuso un poeta
errante en un mundo
oscuro y decadente,
yo mismo seré quien
escriba el poema más hermoso
que nadie haya escrito jamás,
porque sólo así,
letra a letra, volveré a
sentirte en el abismo de
tus ojos, para susurrarle
a la princesa de mis versos:
otro día más juntos,
TÚ Y YO.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
para Esther
JOHN "DOS VERSOS"
Le llamaban John “Dos
Versos”
al errante que deambulaba
entre cientos de folios en blanco,
juntando letras, nombres, situaciones,
al amparo de la luz de su flexo.
Habitación de Kit Spade,
secuencia trece, interior noche,
dos toques en la puerta hacen
que el poli se levante de mala gana
hacia la puerta de su ruinoso despacho.
Entra Vampie, puta fina reconocida,
femme fatal que lleva al bueno de
Kit Spade por un callejón sin salida,
en dirección a su vértice aún por adivinar.
John “Dos Versos”
hilvana la historia
a su antojo, con la tinta certera
del género oscuro, de los héroes
de una pieza construidos en blanco y negro.
“Llegas tarde,
muñeca”, dice Spade.
“Creo que me han
seguido hasta aquí”
comenta ella en tono bajo.
“Carsom sabe lo
nuestro”.
Kit Spade suspira y se echa un pitillo.
Es un hombre duro, y se la pelan
los matones del novio de la chica
porque, aunque ella es muy tonta,
es una buena bomba sexual.
Gangsters en la noche de perros,
sobre un guión de serie zeta entre
títulos, artículos, cláusulas y demás
lindezas que naufragan en el váter…
Gangsters en la noche de perros,
a la caza de una historia con un
final incierto, porque en esto del amor,
aún en el cine, la entrepierna es el macguffin
en un antojo sexual a lo Alfred Hitchcock
John “Dos Versos”
escribe,
John “Dos Versos” construye,
John “Dos Versos”
hilvana
historias sobre gangsters en
una noche de perros…
Un autor a la caza de un editor,
un hombre duro que se busca
él solito su perdición,
una mala pécora en busca
de un mejor postor
y un público ávido de una
buena historia que les lleve lejos
de su noche oscura.
Noches oscuras
como las noches de perros
en las historias que escribe
a la luz de la luna
el bueno de John “Dos Versos”.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
MARIONETA
Eres una marioneta,
un simple títere entre bambalinas
en este absurdo teatro de la vida,
manejada y limitada,
sin voz ni expresión
al antojo de un ancestral señor feudal
que te agujerea el alma
sin piedad alguna,
dictando hasta tu forma de reír,
sentir, soñar, vivir…
Hilos que te alzan más allá
de tu mirada…
pero que la humillan
sin ninguna contemplación.
Eres una marioneta,
un juguete roto
en el callejón angosto
de los ceros a la izquierda,
una sombra errante abandonada
en un destartalado desván,
a quien nadie va a visitar…
Y estás sola…
sin voz ni expresión
ni luz en el corazón,
pero también sin fuerzas
para rendirte.
Siempre hacia delante, marioneta,
sin que nadie te arrebate tu propia vida.
Tu propio ser.
Marioneta,
títere en un guiñol,
sin nombre ni luz
en tu corazón,
a la caza de ese halo de luz
que te impulse más allá, marioneta,
siempre hacia delante…
Y dejarás de ser una marioneta,
un simple títere ente bambalinas
en este absurdo teatro de la vida.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
EL REY DE TODO EL MUNDO
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para que me consideres parte de tu ombligo?
Anda, dímelo, venga... con un par,
como lo has estado haciendo hasta ahora.
Y tú que te creías el rey de todo el mundo,
avalado por papeles tintados cada
cuatro años, cobrando derecho de antigüedad
a cambio de tu necedad constante y diaria.
El rey en un trono cuajaito de grana y oro,
con paseíllo en la arena manola y goyesca
del absurdo, con leones velando tu puerta,
la puerta del pueblo, ultrajada,
hecha jirones a cambio de palabras huecas,
mentiras, falacias, coitus interruptus
en la grada de los cachorros del Cesar
que mueren a cambio del derecho de pernada,
maná caído del cielo bajo mano,
bajo cuerda, bajo tu atenta mirada,
tu sonrisa infame y tu nariz esdrújula
moqueada por tantas horas en la cola del paro.
Y tú... que te creías el rey de todo el mundo,
mírate ahora, mofa en la pancarta certera
de quien lucha por su pan sobre la mesa,
un sueldo medianamente digno y un
aplauso al final de la jornada.
O Cesar o nada... emperador de todo el mundo,
ampliando fronteras en tu cintura hinchada
de tanto orgullo por un triunfo que nos robaste
desde un atril con banda sonora,
un público comprado y toneladas de papel mojado.
Y tú... que te creías el rey de todo el mundo,
ahora miras cada día hacia atrás
porque tienes un grano en el culo
que no puedes rascar.
Míranos,
somos un pueblo que ya no se sabe callar.
¿Por qué no nos ponemos todos a gritar?
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
para el nuevo show - estreno OTOÑO 2012
JINETES PÁLIDOS
Hoy te he vuelto a ver pasear
desde el portal donde habito,
donde cada noche me dejan dormir
cubierto por los cartones que a otros les sobran,
donde cada mañana me desayuno
con la miseria de la incertidumbre.
Has pasado tú, encorvado como siempre,
con tu taciturno semblante a la caza
de un nuevo día, sin importarte el ritmo
ni el decorado habitual de tu sendero.
Un lacónico saludo entre tú y yo
quebró momentáneamente el silencio.
El tuyo, tu silencio,
el mío, mi silencio…
Silencio,
y no porque nos falten las palabras,
sino porque nunca nadie quiso
detenerse a escucharnos.
Alcé la mano en señal de buenos días,
y como cada mañana, asentiste con
una tímida sonrisa. Luego, te alejaste
calle abajo, vida abajo, mirada abajo.
Hoy te volví a ver pasear ante mi portal.
Y hoy, inspirado, decidí acompañarte.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
CUANDO EL PAYASO SE PINTA LA CARA DE BLANCO
Cuando el payaso se pinta la cara de blanco
oculta los rasgos ásperos de un mal día,
rasgueando en la dureza del momento,
rasgando las vestiduras de las torpezas
dictadas por un rebaño analfabeto.
Cuando el payaso se pinta la cara de blanco
consigue hacer palidecer las otras caras
enmascaradas por la rutina, aquellas que
van maquilladas para una fiesta sin
invitación, ni tan siquiera por cortesía.
Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,
las risas disfrazadas antaño por la tristeza
cobran vida, tienen alma, sintiendo la brisa
del calor humano, palpando de nuevo el
soplo de aire fresco tras el ojo del huracán,
tras la acampada ilegal en la Puerta del Sol.
Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,
aquel que hace reir es objeto de mofa,
marcado por el dedo ignoto más allá
del hombro altivo aposentado, sin saberlo,
en un trono de papel pintado,
cimentado en jirones de humedad.
Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,
la carpa de su circo tiene los colores de la
vida, de una vida que algunos quieren gris,
de una vida que a algunos se les antoja
amordazada... marionetizada...
títere en un grand guiñol.
Cuando el payaso se pinta la cara de blanco,
el artista sale a la pista dispuesto a elevarse
por encima de las pelotas de goma, pues
sus armas tienen letras en vez de balas
y sus silencios pueden más que los discursos
en los atriles y los púlpitos.
¿Quién es el payaso ahora?
Jajajajajajajajajajajaja.....
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
fotografía: elreylagartón, 2011
GUASÁ-BLUES
Tiene mi contrincante acérrimo
un nombre un tanto atípico,
ni Pedro, ni Juan, ni Antonio...
Ni cuerpo de hombre-chulazo
ni sexual es su voraz apetito.
Su habla estridente, voz de pito,
inoportuna de esas que
"ni está ni se la espera",
me incordia a la hora de la cena
solicitando parada, fonda y cobijo.
Redoble de letras
a golpe de tecla,
banda sonora de mi indigestión,
luz de gas sin plomos fundidos,
alta tecnología de mis...
de mi desesperación.
"Amorcito, no estás con los tiempos",
me dice mi costilla, eso sí,
sin alzar mucho la voz,
por lo que, bajando el telón,
recojo la mesa, friego
los cacharros y marcho,
solo, a la habitación.
Al rato muy largo, casi ratón,
móvil en mano hace su aparición,
con ojos brillantes y luz en los labios
ante mi rostro enjuto y mohíno,
con ese menú desplegable en
pantalla táctil que tienen las
caras de pocos amigos.
"Amorcito - le digo en plan coña -
a los ceros a la izquierda se les
trata con más cariño".
Suspira ella, sin hacerse la ofendida,
mientras arrojo con furia dimes
y diretes sobre el volumen de
sus sms masivos a la luz de la luna.
Que el tú a tú se ha perdido,
que las confidencias ya no son al oído,
y que el compañero de mesa, el novio
o incluso el follamigo, ahora lleva el
nombre de un jefe indio más
allá de las verdes praderas.
"Guasá" - lo españolizo -
en este compendio de versos como
guiño y homenaje al cretino que se
me lleva los mejores minutos de
mi vida amorosa en pareja.
Y no es una queja.
Es que, las coplas de ahora,
ya no son bajo mi ventana,
sino al son del ring ring incordiante
en el teléfono móvil de la
otra parte contratante en esta
historia que no es disparatada,
al contrario. Es que, en sí misma,
es un absoluto disparate.
Amén.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
vídeo promoción para elTROVADORde laMADRUGADA
"el poeta que canta en un solo a la luna la estrofa del verso destruido"...
Un libro que recoge poemas sobre poetas solitarios en barras de bar, amantes rotos y rapsodas a la caza de la inspiración por las calles de la ciudad, sus locales bohemios y las gentes que los pueblan... y un recorrido por varios de los textos representados durante estos cinco años de actuaciones por los cafés y pubs de Santander.
Y como avanzadilla, ahí os dejo el vídeo promoción.
Espero que os guste.
Un libro que recoge poemas sobre poetas solitarios en barras de bar, amantes rotos y rapsodas a la caza de la inspiración por las calles de la ciudad, sus locales bohemios y las gentes que los pueblan... y un recorrido por varios de los textos representados durante estos cinco años de actuaciones por los cafés y pubs de Santander.
Y como avanzadilla, ahí os dejo el vídeo promoción.
Espero que os guste.
AL ALBA...
Al alba nuestros cuerpos
quisieron quererse,
tras haberse musitado
durante toda la noche
el nombre de su pasión
expectante, su ansia
de fundirse en un
solo cuerpo y una sola carne.
Al alba despuntó el deseo
en una mirada certera,
en un silencio pleno
al ritmo de dos manos
aferradas al éxtasis
poderoso de dos amantes...
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
LA NOCHE DE ESTRENO
- Brindo por tantas noches de gloria...
por tantas noches de aplausos...
Hoy es noche de estreno,
y los recuerdos se amontonan
a lo largo de una barra de bar
descrita en verso alejandrino.
Ha sido un mal día, en el que
el público ha preferido quedarse
fuera, en la calle,
para contarse sus cosas sin prisa
al ritmo de un sempiterno cigarrillo.
"Estas cosas curten, dan tablas"
me dijo un día... no sé quién...
pero yo no llego a acostumbrarme
a esta decadencia,
a tantas ausencias...
Viajo solo, ligero de equipaje,
nunca me gustaron los reproches
ni cantar las verdades a la cara.
Allá cada uno.
Pero las reglas de tres arrojan un saldo
inquebrantable en el visor de mi calculadora,
y la brecha de mi hatillo multiplica
cada vez más la amargura
tras la bebida embriagadora
del olvido.
- ¡¡Cinco minutos y a escena!!
dicen en la puerta de mi camerino.
¿Y yo...?
Sin emoción, sin voz,
aturdido por tantas noches
de tos y sueños rotos...
Qué mal me trata el mundo de la poesía,
la colonia del verso que nunca
se evapora, que se impregna
en la piel, tan adentro
que el algodón desmaquillante
ya no logra su efecto.
- ¡¡Cinco minutos y a escena!!
- Ponme otro vino.
Últimamente es lo único que adorna
mi ronca voz, donde aún resuena el eco
de aquel "te quiero" que no arrojé
por la falta de inspiración.
Sí... estas cosas curten, dan tablas...
Y sí. Otra vez más,
recito a lo largo de la noche
ligero de equipaje.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2011-12
collage: Patricia Gómez de la Casa
realizado durante el show BOHEMIAN CABARET
Café de las Artes Teatro - Santander
18 noviembre 2011
collage: Patricia Gómez de la Casa
realizado durante el show BOHEMIAN CABARET
Café de las Artes Teatro - Santander
18 noviembre 2011
HUELLAS
Huellas de tu rostro
sobre un espejo resquebrajado,
ajado por tanta añoranza,
con el silencio como banda sonora.
Truena el enmudecimiento
en unos labios donde aún alberga
el eco de tu nombre, trémula quimera
al llegar de nuevo la aurora.
Búsqueda incansable en el
camino asfaltado por el tiempo
compartido, vivido, llorado...
Huellas de lágrimas
prostituidas en una esquina
donde quisiste vender hasta al olvido.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2012
texto y fotografía
texto y fotografía
DESNUDO (versión "Trovador de Madrugada")
Desnudo de tus palabras,
inspiradoras mil veces
en el caminar errante del viejo trovador
que canta en un solo a la luna
la estrofa del verso destruido, el poema sobre
lo que fuimos hace tiempo.
Y tú... tan presente todavía,
que esta memoria no se olvida del nombre de tus ojos
ni del poder de tu mágica sonrisa.
Y yo... reconvertido en una triste
página en blanco, lista para mis letras,
si es que me dejas que te las escriba,
si es que me dejas vestir de nuevo
al poeta desnudo que vive
con el recuerdo de un simple beso,
bajo el resplandor cegador de tus caricias.
Y desnudo de ti...
Y desnudo de vida...
Y desnudo de alma...
... y desnudo de hasta mis propios versos.
(c) Isidro R. Ayestarán, 2011
texto y fotografía
texto y fotografía
T R O V A D O R de M A D R U G A D A
Recitar un poema en esas noches
en las que uno no es buena compañía,
evocando el calor de ese amor perdido
que se hospeda en la otra orilla de la ciudad.
Humo de cigarrillo, voz ronca de blues,
luz de estrellas de neón donde se lee
"no perdiste la cabeza, amigo, tan
sólo tienes destrozado el corazón".
Qué razón, compañera Chavela,
cuando uno no aprende de los errores
por mucho que pasen los años y los
regustos amargos se pudren en el alma,
perdiendo la cuenta de los tragos
que se almacenan en lo profundo
de la mirada opaca y triste
por poseer un recuerdo ya marchito.
Y qué ingenuo fui al haber pretendido
que algún ángel me transportara a rincones
de fantasía, donde la ternura es la asignatura
pendiente de los soñadores nocturnos del alba.
Esta noche escribo sobre ti,
te evoco en cada verso y cada letra,
te lloro en cada nota musical que truena
en esos precisos instantes en los que plasmo,
en una hoja en blanco, lo que podría seguir
a esos puntos suspensivos que tan sólo
conocemos los que nos bebemos los versos,
los que vivimos la noche de la ciudad.
Te vi alejarte cuesta arriba,
mientras el nudo en la garganta me impedía
ya el aferrarme a la vida y al tiempo que,
lentamente, con pasos derrumbados,
me arrastraba hacia mi barman favorito
para cantarle el himno del
trovador de la madrugada...
ése que se entona al llegar a casa,
apagar las luces, y no tener a quien
dar un beso de buenas noches.
(c) ISIDRO R. AYESTARÁN, 2010-2012
y en 2012... vuelve el TROVADOR de la MADRUGADA
"Aquí sigo... asfaltando la noche con los poemas que me inspiró el silencio previo a tu definitivo adiós"
de TROVADOR DE MADRUGADA
(c) Isidro R. Ayestarán, 2010 - 2012
(c) Isidro R. Ayestarán, 2010 - 2012
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