EL CABARET DEL VERSO
ISIDRO R. AYESTARÁN

(c) 2008 - 2020

Abandonado en la puerta de un camerino en un destartalado cabaret, fue educado por siete cómicos de la legua en las más variadas artes escénicas entre libretos teatrales, plumas de vedette, pelucas, tacones de aguja, luces de neón, cuplés, coplas, boleros, marionetas, carromatos, asfalto y un sinfín de desventuras que acabaron por convertirlo en un pseudo-escritor de relatos y poemas que recita por escenarios de más que dudosa reputación junto a los espíritus de Marlene Dietrich, Bette Davis y Sara Montiel, quienes lo acompañan desde niño en sus constantes viajes a ninguna parte.

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LA NOCHE TRISTE



Acuérdate de aquellas noches de poemas y estrellas,
en la que el recitar al corazón era nuestra fórmula mágica,
y donde la música increscendo era la señal de alarma
de fuego en nuestro juego de pasión.

Desliza sobre el piano toda nuestra historia de amor,
la melodía que llevaba nuestro nombre
en un título inspirado por musas y cupido,
musitado a lo más hondo de tu corazón.

Rememora en esta noche triste lo que fuimos
y lo que nos perderemos al no conjugar el tiempo futuro,
y evoca el suspiro tras tus ojos cerrados,

tu boca dibujando una sonrisa de placer,
el hospedaje a pensión completa de tu cuerpo
y las mejores vistas desde tu mirada…

En esta noche triste, donde los ángeles
me acercan al país donde habitas,
lejos de este poeta solitario y abandonado.

(c) del texto; Isidro R. Ayestarán
(c) de la imagen: Ms.Photo/ North Dreams - 2019

EN EL PUNTO EXACTO DE NINGUNA PARTE


En el punto exacto de ninguna parte
se destiñeron las banderas blancas
de nuestra armonía, bajo ese foco de luz
cenital que alumbraba el ocaso
en dirección a una nueva madrugada cocinada
con horas interminables de insomnio,
de frases sin completar y jeroglíficos sin resolver.

En esa geografía concreta de nuestro ayer
se disolvieron las uniones y los acuerdos,
los contratos verbales y los pactos entre
caballeros, el peso de la palabra se puso
a régimen y en la puerta de la nevera
la sonriente faz de una quinceañera evitaba
la ingesta de comida basura a la luz de la luna.

Un tibio amanecer alumbraba el sendero
de un nuevo día, con el silencio como
banda sonora cuyos acordes de palabras
calladas sembraban el pentagrama en esa
partitura vital que navegaba, inexorablemente,
hacia el más fatídico de los naufragios.

Y aquel lejano “tú y yo” que tantas veces
bailamos al borde del acantilado quedó
desafinado, como un paso de tango que
no se hilvana en el crepúsculo,
como una despedida desnuda de afecto
en la estación de un tren, como dos miradas
que ya no se distraen con los recuerdos… 

Quizá, como los cuerpos desnudos de dos
amantes que ya no se ríen juntos ante el espejo,
sin el nervio de la primera vez, cuando,
avocados a la fusión necesaria, se habitaba
en la piel del otro con el lenguaje de los sentidos.

Y así pasan las horas, y así transcurre la vida,
desde la orilla donde las párvulas olas
de un extinto mar bravío atracan en el punto
exacto, como yo, de ninguna parte.


(c) Isidro R. Ayestarán - MMXIX
imagen (c) Ms.Photo/ North Dreams
TANGO CREPUSCULAR
(sobre asfalto ataviado con caperuza de verdugo)